»Lass mich hier raus.«
Ich warf einen finsteren Blick nach links. Ich meinte es ernst.
Es schien zu funktionieren.
Er hielt im Parkverbot, wo normale Leute ihre Autos nie anhalten sollten, und schob die Gangschaltung seines eleganten, schwarzen Mercedes in die Parkposition.
Ich sah meinen Vater an, den Mann, den ich einst verehrt hatte. Derjenige, der mir beigebracht hatte, Fahrrad zu fahren, und der mich abgeholt und abgestaubt hatte, nachdem ich so heftig hingefallen war, dass mein Knie blutete.
Derselbe Mann, der mir bei meinen Mathe-Hausaufgaben geholfen hatte und der mich hielt, als ich weinte, weil das Mädchen auf der Straße gemein zu mir gewesen war.
Dieser Mann – dieser Vater – existierte nicht mehr.
Er war völlig und tragischerweise verschwunden.
Der Mann, den ich jetzt ansah, hatte kalte, tote Augen, fahle Haut und zwei dünne, gerade Linien als Lippen. Sein Hals verschwand in einem zu großen Hemdkragen, der erfolglos von einer blauen Seiden-Zegna-Krawatte zusammengehalten wurde.
Manchmal sah auch teure Kleidung einfach scheiße aus.
»Vergiss nicht, worüber wir gesprochen haben. Also hilf mir, Char«, sagte er drohend.
Sogar seine Stimme war hässlich. Verhasst. Giftig.
Der Schmerz, deinen Vater an eine Person zu verlieren, die du nicht mehr kennst? Es gibt keine Worte dafür.
Ein Krankenwagen raste an uns vorbei und stellte seine Sirene an, um uns zu warnen, dass wir den Weg freimachten.
Ja, wir hatten genau dort geparkt, wo die Krankenwagen in die Notaufnahme fuhren. Und meinem Vater war es scheißegal.
Er war so.
Anstatt sich zu bewegen, rollte er sein Autofenster herunter und lehnte sich heraus, um den Krankenwagenfahrer anzuschreien. »Schalten Sie das gottverdammte Ding aus«, brüllte er.
Ich wirbelte in meinem Sitz herum und umklammerte das flauschige weiße Handtuch, das das Blut absorbierte, das aus meiner Handfläche floss. Der Fahrer stellte die Sirene ab, als er erkannte, wer mein Vater war. In der Zwischenzeit sprangen die Rettungssanitäter aus dem Fahrzeug, um ihren Patienten in die Notaufnahme zu rollen, und schoben die Krankenbahre über den Bordstein, da Papa die Rampe blockierte, die ihre Arbeit viel einfacher gemacht hätte.
Was. Für. Ein. Arschloch.
Als das Transportteam seinen Patienten durch die Türen rollte, drehte sich einer von ihnen um und rief meinem Papa durch das offene Passagierfenster an mir vorbei etwas zu.
»Guten Morgen, Mr. Biddle. Schön, Sie zu sehen.«
Ich schaute nach unten, um mein Gesicht zu verbergen. Ich wollte nicht, dass der Typ oder irgendjemand mich sah. Mein Vater war kein guter Mensch, mit dem man in Verbindung gebracht werden wollte.
Hart, aber wahr.
Papa wollte seine Fahrertür öffnen, aber ich legte schnell eine Hand auf seinen Arm, bevor er ausstieg.
»Du musst nicht mit reinkommen. Ich schaffe das allein.«
Ich zog meine Hand zurück. Ich mochte es nicht, ihn zu berühren.
Er schaute auf seine Uhr. »Gut. Wie du meinst. Deine Mutter und ich haben dieses Wohltätigkeitsdinner. Wir dürfen nicht zu spät kommen.«
Ich hasste es, dass er meine Stiefmutter als meine Mutter bezeichnete. Er sollte sie einfach Iris nennen, so wie ich es tat.
Aber ich machte mir nicht die Mühe, ihn daran zu erinnern, dass Iris nicht meine Mutter war. Ich hatte es jahrelang gemacht und es hat ihn nicht davon abgehalten.
Er legte bereits den Gang ein, bevor ich überhaupt meine Tür geöffnet hatte, und schaute mich an, als wolle er sagen, dass ich jetzt gehen konnte.
In den Minuten, seit wir vor der Notaufnahme geparkt hatten, hatte ich die Leute beobachtet, die kamen und gingen. Als ich sicher war, dass mich niemand sehen würde, sprang ich aus dem Auto und hielt meine blutige Hand. Ohne auch nur ein Wort des Abschieds gab Papa Gas. Das Auto machte einen Satz nach vorn und meine Tür schlug zu, bevor ich es selbst tun konnte. Vater war hermetisch abgeriegelt in seiner kleinen Festung des Luxus, von der er glaubte, dass nur Menschen wie er Anspruch darauf hätten.
Ich hatte bis vor Kurzem einen Prius, der jetzt in der Werkstatt stand. Es dauerte seltsam lange, den zehn Jahre alten Motor zu warten – und ich war mir ziemlich sicher, dass mein Vater dem Mechaniker irgendwelche dubiosen Anweisungen gegeben hatte.
Papa beschleunigte mit kreischenden Reifen und war außer Sichtweite, bevor ich überhaupt die Türen der Notaufnahme des Headlands Hospital erreicht hatte. Das Krankenhaus, in dem mein Vater CEO war. Und als Generaloberherr fungierte.
»Hallo«, sagte ich zu der Frau an der Aufnahme.
Ihr Kopf ruckte nach oben. Zum Glück erkannte sie mich nicht. Ich hatte im Moment keine Lust auf einen Haufen Leute, die es gut mit mir meinten und mich fragten, was mit meiner Hand passiert war.
Die Angestellte musterte mich von oben nach unten und versuchte herauszufinden, warum ich in der Notaufnahme war, überzeugt, dass es mir nicht so schlecht gehen konnte, da ich immer noch auf meinen eigenen Füßen stand. Ich hob meine Hand, damit sie das weiße Handtuch sehen konnte, dass jetzt vollkommen von Blut durchnässt war.
»Oh mein Gott«, sagte sie und griff unter ihren Schreibtisch. »Hier, bitte legen Sie das drum herum.« Sie reichte mir eine Plastiktüte.
Schlau.
Ich hätte selbst auf die Idee kommen können, bevor ich das Haus verlassen hatte, aber in meinem adrenalingeladenen Zustand hatte ich lediglich schnell eines der teuren Frotteehandtücher meiner Stiefmutter aus dem Wäscheschrank geholt. Das Blut konnte nicht durch die Plastiktüte dringen, aber das Handtuch war verloren. Ich würde es entsorgen müssen, bevor ich nach Hause ging. Würde Iris bemerken, dass es fehlte? In der Vergangenheit hatte ich immer irgendein Dienstmädchen gebeten, sich um diese Art von Problemen zu kümmern. Aber mein Vater und meine Stiefmutter hatten kein Dienstmädchen mehr. Sie hatten überhaupt keine Haushaltshilfe mehr.
»Hier ist mein Ausweis und meine Versicherungskarte.«
Die Angestellte nahm beides entgegen, und als sie meinen Namen in den Computer eingab, warf sie mir einen neugierigen Blick zu. Ich wusste, was sie dachte. Und ich wusste, was sie fragen wollte.
Ist dein Vater ...?
Aber sie tat es nicht. Gott sei Dank.
»Okay. Charleigh Biddle«, sagte sie zu sich selbst und hämmerte laut auf ihre Tastatur.
Schließlich schaute sie zu mir auf und fragte: »Wie ist das passiert?«
»Ich habe mich in der Küche geschnitten.« Ich zuckte mit den Schultern und tat so, als wäre mir dieser dumme Unfall in der Küche peinlich.
Sie nickte verständnisvoll und tippte weiter in den Computer. »Okay. Das kommt öfter vor. Bitte nehmen Sie Platz, Charleigh. Wir werden Sie in Kürze aufrufen.«
Ich schnappte mir einen harten Plastikstuhl in dem sauberen, aber zweckmäßigen Wartezimmer der Notaufnahme. Auf dem Sitz neben mir lag eine zerfledderte Kopie von Soccer World, der einzige Lesestoff in Sichtweite und ein an der Wand montierter Fernseher, der glücklicherweise ausgeschaltet war. Ein ungepflegter alter Mann in der Ecke döste in dem ansonsten leeren Raum.
Papa hatte mich genau zur richtigen Zeit in der Notaufnahme abgesetzt. Als ich einen Blick zurück auf die Angestellte warf, warteten bereits drei Leute in der Schlange und eine vierköpfige Familie kam gerade durch die Tür.
Ich scrollte mit meiner gesunden Hand durch mein Telefon, erleichtert, dass die Angestellte es entweder nicht bemerkt hatte oder einfach nicht erwähnte, dass ich die Tochter des Chefs des Chefs ihres Chefs war - oder wie viele Managementebenen es auch immer zwischen ihr und dem Exekutivbüro des Krankenhauses gab. Biddle war nicht der gebräuchlichste Name, aber ich hatte es oft als reinen Zufall abgetan, dass ich den gleichen Nachnamen wie der Leiter des Krankenhauses hatte. Und ich hatte vor, das auch weiterhin zu tun.
Seit ich mit der Krankenpflegeschule begonnen hatte, hatte ich Zeit in verschiedenen Krankenhäusern verbracht und hatte im Rahmen meiner Ausbildung jedes medizinische Fachgebiet durchlaufen. Es überraschte mich nicht, dass kein anderes Krankenhaus ein so eintöniges Wartezimmer in der Notaufnahme hatte. Mein Vater war ein notorisch geiziger CEO, der nicht bereit war, einen Cent mehr auszugeben, als er musste, um eine behagliche Atmosphäre für die Patienten zu schaffen.
Ein weiterer Grund, mich von ihm zu distanzieren. Als ob es nicht schon genug gäbe.
