ANNABEL »BEL« SIMMONS
»Sie sind eingestellt.«
Moment mal?
Was?
Eingestellt? Ich bin eingestellt?
Herr Domenico Bonetti von BCL Enterprises, dessen dunkler Blick mich so intensiv durchbohrte, dass ich mir einen Schweißtropfen von der Schläfe wischen musste, hatte mir gerade einen Job angeboten.
Das war derselbe Mann, den ich gerade erst kennengelernt und mit dem ich nur zehn Minuten gesprochen hatte.
Eigentlich nicht einmal zehn Minuten.
Und um ehrlich zu sein, würde ich nicht einmal sagen, dass er mir den Job wirklich angeboten hatte. Er hatte mir einfach gesagt, ich sei eingestellt, als wäre es eine beschlossene Sache, dass ich am nächsten Tag um neun Uhr morgens mit einem Kaffee in der Hand auftauchen würde und hoffte, dass ich keine Laufmasche in meiner Strumpfhose hatte.
»Entschuldigung, Herr Bonetti?«
Ich war mir sicher, dass ich mich verhört hatte. Niemand bekam auf diese Weise einen Job.
Es sei denn, so machte man das in Las Vegas. Ich meine, es war schon ein ziemlich seltsamer Ort.
Mein mutmaßlicher neuer Chef, Herr Bonetti, wurde von seinen weiblichen Angestellten wahrscheinlich hinter seinem Rücken »Herr Hottie« genannt. Ich kannte den Typ. Umwerfend gutaussehend. Frauen zu seinen Füßen. Er trug vielleicht Blue Jeans ins Büro, um zu zeigen, dass er ein »cooler« Typ war, aber er kombinierte sie mit maßgeschneiderten Hemden mit monogrammierten Manschetten, die kaum eine obszön teure Uhr verbargen.
Ich hätte gewettet, dass er sich die Haare bei einem dieser schicken Hipster-Barbiere schneiden ließ, die Männern hundert Dollar plus für einen fünfzehnminütigen Haarschnitt berechnen.
Ich checkte seine Nägel ab und erwartete, die klischeehafte Männermaniküre zu sehen.
Sie waren perfekt. Natürlich.
Es war nicht so, als wäre ich irgendeine Expertin für Männer. Ich kam aus einem Kaff in West Virginia, wo die meisten Männer sich nicht einmal die Nasenhaare stutzten.
Aber Len tat es. Als wir uns kennenlernten, dachte ich, er wäre einer unter Millionen. Ein kluger, witziger Typ, der gerade in die Stadt gekommen war und die Aufmerksamkeit jeder Frau im Umkreis von Kilometern auf sich zog. Er war gepflegt und gut gekleidet – nach West-Virginia-Standards jedenfalls – und fegte mich von den Füßen.
Aus irgendeinem Grund hatte er sich unter all den Frauen in der Stadt auf mich konzentriert. Und ich genoss es in vollen Zügen. In all meinen sechsundzwanzig Jahren hatte mich noch nie jemand so umworben wie er. Eigentlich hatte mich überhaupt noch nie jemand umworben.
Klar, ich hatte ab und zu ein Date zum Dartsspielen in der örtlichen Bar und gelegentliche Versuche von Gelegenheitssex, aber nichts hielt mein Interesse lange. Ich hatte mir vorgenommen, bei der ersten Gelegenheit aus der Stadt zu verschwinden.
Und Len wollte mitkommen.
Was für eine Scheiße das geworden ist.
Herr Bonetti räusperte sich, um meine Aufmerksamkeit zu bekommen. »Fräulein Simmons, ich habe gerade gesagt, Sie sind eingestellt. Für den PA-Job.«
Okay. Ich hatte ihn richtig verstanden.
Ich wusste, dass »PA« persönliche Assistentin bedeutete, dank dem guten alten Google. Aber was ich nicht wusste, und was ich vorhatte, vor Mister Hottie geheim zu halten, war, dass ich keine Ahnung hatte, was eine PA war. Oder was eine PA tat.
Als ich zu meinem Interview-das-kein-Interview-war ankam, brachte mich eine unmöglich sexy Rezeptionistin in einem engen Kleid zu Herrn Bonettis Büro. Das heißt, nachdem sie mich von oben bis unten mit einem höhnischen Blick gemustert hatte.
Danke, Lady.
Herr Bonetti und seine Partner betrieben ein Hotel und ein Casino und einige andere Geschäfte, von denen ich vermutete, dass ich irgendwann davon hören würde. Ihre Büros waren von der Seite des Hotels über einen separaten Eingang zu erreichen, nicht dort, wo die Gäste ein- und ausgingen. Aber das riesige Glasfenster hinter ihm bot einen Blick auf das Hotelatrium. Eine gute Möglichkeit, alles im Auge zu behalten.
Und da sein Büro sich über die ganze Breite des Gebäudes erstreckte, blickten die Fenster auf der anderen Seite über ganz Vegas bis zu den Bergen, so weit das Auge reichte.
Es gab so viel zu sehen, ich wusste nicht, wie er überhaupt etwas erledigt bekam.
Er saß hinter einem riesigen Glas- und Chromschreibtisch mit übergroßen Computerbildschirmen zu beiden Seiten, natürlich, denn das machten Typen wie er, oder?
Klischee Nummer zwei.
Die Mitte seines Schreibtisches war leer, bis auf ein paar Papiere und Sachen, sodass er zwischen den beiden Monitoren die Person sehen konnte, die ihm gegenübersaß. In diesem Fall war das ich. So freundlich.
Ich hatte den Platz eingenommen, auf den die Rezeptionistin gezeigt hatte, bevor sie aus dem Raum geschwebt war, und versank mit meinem Hintern so tief in irgendeiner modernen Kreation, dass ich nicht wusste, wie ich wieder herauskommen sollte.
»Cooler Stuhl«, sagte ich, um meine Ungeschicklichkeit zu überspielen.
»Es ist ein Eames. Ein Original.«
Wusste jeder, was ein Eames war? Ich jedenfalls nicht.
Aber ich lächelte und nickte, als ob ich es wüsste.
»Also, Fräulein Simmons, was führt Sie nach Vegas?«
Ich hatte diese Frage gefürchtet. Es war ja nicht so, als könnte ich ihm sagen, dass ich hergekommen war, um einem gruseligen Freund zu entkommen, der mich hier sowieso gefunden hatte. Oder dass ich einfach in meiner beschissenen Kleinstadt hätte bleiben sollen, denn was brachte es schon, wegzulaufen, wenn das, wovor man wegläuft, einem einfach folgt?
Ich lächelte strahlend. »Ich wollte etwas Neues. Einen Neuanfang.«
Jetzt war ich ein Klischee.
Und natürlich sah er mich an, als würde ich Mist erzählen. Aber er war höflich genug, es zu verbergen. »Ja. Ich kann das nachvollziehen. Manchmal braucht man einfach... eine neue Perspektive.«
Wir verstanden uns. Cool.
Das Interview, wenn man es so nennen konnte, ging so weiter – vage Fragen von ihm und vage Antworten von mir – bis er die Sache abschloss, indem er mir sagte, ich hätte den Job.
Es war mir zu peinlich zuzugeben, dass ich nicht einmal wusste, was der Job war. Aber ein Job war ein Job, und ich brauchte einen. Dringend.
Er wusste nichts über meine Beschäftigungshistorie. Schien sich auch nicht dafür zu interessieren. Was eine gute Sache war. Wenn er es getan hätte, hätte er mich nie eingestellt.
So läuft das eben, wenn man vorbestraft ist.
Jup, ich war vorbestraft.
Ich hatte meinen vorherigen Arbeitgeber bestohlen, einen Baumarkt, der der Familie gehörte, bei der ich nebenan aufgewachsen war.
Wir waren Nachbarn und Freunde gewesen. Bis ich sie bestahl.
Len hatte einen siebzig Dollar teuren Bohrer gebraucht, um die Vorderstufen des Hauses zu reparieren, das meine Schwester und ich von unserer Tante geerbt hatten. Natürlich hatten wir keine siebzig Dollar übrig dafür. Aber Len hatte eine Lösung. Bring einfach einen mit nach Hause.
Nimm ihn mit. Es wird nichts passieren.
Ähm, ja. Danke.
Ich fühlte mich scheiße dabei, von einigen der nettesten Menschen zu stehlen, die ich je kennengelernt hatte, und selbst als ich ihn in meinen Rucksack stopfte, schwor ich mir, einen Weg zu finden, es ihnen zurückzuzahlen. Es war eine schreckliche Sache, die ich tat, aber ich redete mir ein, dass es eigentlich nur ein Darlehen gegen zukünftige Gehaltschecks war.
Ich könnte ihn sogar zurückbringen, wenn wir damit fertig wären.
Ich machte meinen Zug zur Ladenschlusszeit. Es gab keine Kameras oder andere Sicherheitsmaßnahmen im hinteren Teil des Ladens. Ich dachte, ich wäre aus dem Schneider. Aber wie das Pech es wollte, war ich gerade vor der Tür, als der Manager und sein Sohn mich packten und zurück ins Innere zogen. Sie feuerten mich nicht nur, sondern riefen auch die Polizei.
Unsere Stufen wurden nie repariert.
Aber Mister Gutaussehend hinter seinem großen Las-Vegas-Schreibtisch schien sich einen Dreck darum zu scheren, was ich an diesem Tag getan oder nicht getan hatte. Oder an jedem anderen Tag meines Lebens. Gott sei Dank.
Die Scham, von ihnen gestohlen zu haben, war überwältigend, und ich kann mir vorstellen, dass sich die Besitzer auch nicht allzu toll fühlten wegen der Art und Weise, wie ich sie betrogen hatte. Sie hatten mir eine Chance gegeben, die ich ihnen ins Gesicht geworfen hatte.
Eine Woche später, als sie die Anklage fallengelassen hatten, kaufte ich ein Busticket nach Vegas. Ich ließ mich zum Bahnhof fahren, während Len nicht zu Hause war, und rief meine Schwester an, die auf dem College war.
Ich brauchte keinen Freund, der zu Hause rumsaß und mich bat, Sachen zu klauen, die er sich nicht leisten konnte.
Aber das war nicht das Ende meiner dummen Fehler.
Ich hatte einer Freundin erzählt, wo ich in Vegas gelandet war. Len folgte mir ein paar Tage später, nachdem er seinen alten Toyota gefahren hatte.
Er sagte mir, er hätte Pläne. Er würde es groß rausbringen, beim Pokerspielen.
Er spielte oft mit seinen Kumpels und unter ihnen war er normalerweise der Gewinner.
Aber ein Kleinstadtpokerspieler macht noch keinen Vegas-Gewinner. Er lieh sich Geld gegen seine Kreditkarte, um anzufangen.
Und verlor es genauso schnell.
