VADIK
Ich wusste, dass diese Bastarde auftauchen würden. Es reicht nicht, dass meine Eltern tot sind, zu Asche verbrannt in einem Hausbrand, der so schnell und heiß loderte, dass er nicht einmal ihre Schlafzimmertür erreichte. Es reicht nicht, dass mein Onkel Mikey – früher Misha, bevor er sich selbst in die Irre führte und glaubte, die Leute würden ihn für einen Amerikaner mit einem angelsächsischer klingenden Namen halten – in der Ecke sitzt, das Gesicht nass von Krokodilstränen, und das Geld zählt, das er verdienen wird, wenn er den Club meines Vaters übernimmt. Und seine Frau in einem brandneuen Pelzmantel, obwohl es draußen zu warm für eine leichte Jacke ist. Und es reicht auch nicht, dass die zwei Gläser Whisky, die ich gekippt habe, um durch den Tag zu kommen, wie giftiger Schlamm in meinem Magen brodeln. Um die Sache noch beschissener zu machen, musste die Jegorow-Fraktion auftauchen, als ob es ihnen etwas ausmacht, dass meine Eltern in geschlossenen Särgen liegen, weil sie so schlimm verbrannt sind, dass sie nicht ausgestellt werden können. Als würden sie den Tod des Chefs ihrer größten Rivalen – der von meinem Vater angeführten – beklagen. Als ob es ihnen scheißegal wäre, meinen Brüdern und mir ihr Beileid auszusprechen. Sie haben ihren besten Tag des Jahres an dem Tag, der zweifellos der schlimmste meines Jahres ist. Meine Eltern verdienen es, heute geehrt zu werden, und nicht von einem Haufen gieriger, schadenfroher Bastarde umgeben zu sein. Verdammt, Papa war nicht mein Lieblingsmensch. Er war unberechenbar und egoistisch. Und meine arme Mutter musste sich mehr von seinem Scheiß gefallen lassen, als eine Frau sollte. Und dann waren da noch die Geliebten, von denen eine sich durch die Empfangsreihe zu meinen Brüdern und mir bahnt, Flüsse aus dicker, schwarzer Wimperntusche laufen ihr über das künstlich gebräunte Gesicht. Alle Fehler beiseite, er war immer noch mein verdammter Papa. „Ich hab dir doch gesagt, dass sie auftauchen würden“, sagt Kir, ohne sich die Mühe zu machen, seine Stimme zu senken. Die Empfangsreihe, eine scheußliche Formalität, die der Bestatter empfohlen hat, windet sich aus dem Raum, ein Ende ist nicht in Sicht, und meine Brüder und ich müssen den Scharen von Menschen, die gekommen sind, um ihm die letzte Ehre zu erweisen, wie Roboter die Hand schütteln. Ich bin mir sicher, dass die meisten von ihnen meinem Vater Geld geschuldet haben und nur vorbeikommen, um sich zu vergewissern, dass er wirklich tot ist. Ich bin halb versucht, seinen Sarg zu öffnen, damit diese Wichser seine verkohlten Überreste sehen können. Jupp, er ist tot, Leute. Aber das bedeutet nicht, dass eure Schulden erlassen sind. „Oh, Vadik. Es tut mir so leid.“ Ich stehe der Managerin von Papas Club gegenüber, Dominika Federova, einer „Freundin“ aus der alten Heimat, die etwa zur gleichen Zeit wie meine Eltern in die USA kam. Ein Zufall? Auf keinen Fall. Als er noch lebte, hat Papa nie zugegeben, dass Dominika für ihn etwas anderes war als seine beeindruckende Clubmanagerin – und das muss man der Frau lassen – sie hat die Dinge immer mit eiserner Faust geführt. Aber man müsste schon ein verdammter Idiot sein, um nicht zu sehen, dass da noch mehr war. Aber so gern sie es auch getan hätte, in all den Jahren, in denen sie seine Geliebte war, konnte Dominika meine Mutter, eine gewisse Frau Grigory Alekseev, nie verdrängen. Sie hat meinen Vater vielleicht auf alle möglichen Arten gefickt, aber es war nie genug, um einen Keil zwischen ihn und seine richtige Frau – Mama – zu treiben. Das liegt daran, dass Ehen in unserer Welt Geschäftstransaktionen sind. Und Mamas familiäre Verbindungen haben meinen Eltern geholfen, in die USA zu kommen und Papas Aufstieg an die Spitze unserer Bratva-Fraktion zu finanzieren. Tatsächlich wäre er, wenn er lange genug gelebt hätte, der Pakhan geworden. Nicht, dass er so weit oben in der Organisation sein wollte. Er war ziemlich zufrieden damit, das Tagesgeschäft in seiner eigenen lokalen Fraktion zu leiten. Das war Papa. Ehrgeizig, aber nicht genug, um sich Feinde zu machen. Zumindest dachten wir das. Obwohl Dominika nie die Chance hatte, Papas Frau zu werden, bekam sie die Möglichkeit, Karriere zu machen. Geld zu verdienen. Was auf lange Sicht wahrscheinlich besser für sie war. Wäre sie in der Nacht des Brandes mit Papa im Bett gewesen, läge sie schließlich jetzt im Sarg direkt neben ihm. „Nett, dass du gekommen bist, Dominika.“ Sie wischt sich die Tränen ab und schmiert sich noch mehr Wimperntusche auf die Wangen. Warum tragen russische Frauen ihrer Generation so verdammt viel Make-up? „Vadik“, sagt sie, senkt ihre Stimme und kommt näher an mein Ohr, „was … was wird aus dem Club?“ Scheiß drauf. Sie ist nicht anders als alle anderen hier. Sie kümmert sich um sich selbst, und verdammt seien die Alekseev-Brüder, die ihre Eltern begraben. Ich beherrsche meine Stimme, um die Explosion zu dämpfen, die hinter meinem unaufrichtigen Lächeln brodelt. „Dominika, das wird sich alles bald klären. Heute ist nicht der Tag dafür.“ Ihr Kopf schnellt zurück bei dem, was sie zweifellos als Beleidigung empfindet. Sie war schon immer launisch. Verdammt, wenn ich diejenige wäre, die das Sagen hätte, hätte ich sie schon vor Jahren gefeuert, nur um sie loszuwerden. Aber Papa war loyal. Er erkannte einen guten Arbeiter, wenn er einen sah. Und einen guten Typen. Aber es ist klar, dass Dominika heute mehr als alles andere an ihren Lebensunterhalt denkt. Nicht an ihren toten Liebhaber. Ich schätze, ich würde auch gern wissen, was in Zukunft passiert. Ich schätze, ich kann ihr das nicht verdenken. Aber bei der verdammten Beerdigung? Kann sie nicht ein paar Tage warten? Sie kann sich verpissen. Um ihr mitzuteilen, dass sie entlassen ist, wende ich mich an die nächste Person in der Schlange, einen kleinen Wiesel von einem Mann, der immer versucht hat, Teil von Papas sozialem Kreis zu sein, aber aus verschiedenen Gründen außen vor geblieben ist. Dieser Mann, das weiß ich, schuldet Papa Geld. Nicht so viel wie einige andere, aber wenn er nicht aufpasst, wird er in eine Schuldenfalle geraten, aus der er nie wieder herauskommt. Er steuert auf Ärger zu und ist hier, um sich bei meinen Brüdern und mir einzuschmeicheln. Aber das ist nicht mein Problem. Er ist ein erwachsener Mann und muss seinen eigenen Scheiß regeln. „Das mit deinem Vater tut mir so leid, Vadik. „Er war ein guter Mann“, sagt er. Ich schüttele seine feuchte Hand. „Danke, Mr. Gates. Das weiß ich zu schätzen.“ „Ich… ich…“, stammelt er. Versucht er tatsächlich auch, übers Geschäft zu reden? Ich habe diese unaufrichtigen Arschlöcher so satt. „Nicht der richtige Zeitpunkt, Mr. Gates“, unterbreche ich ihn und schaue auf die Empfangsreihe, deren Ende noch immer nicht in Sicht ist. Gott steh mir bei. Aber eine Sache fällt mir auf. In der Nähe der Tür steht allein, mit dem Rücken zur Wand, eine junge Frau in einem schmalen schwarzen Kleid und abgewetzten Schuhen. Ihr Haar ist zu einem langen braunen Zopf geflochten, der über ihre rechte Schulter gezogen ist, und sie blickt nach unten, als würde sie die Feierlichkeit des Anlasses tatsächlich zu schätzen wissen. Sie könnte die einzige Person hier sein, die das tut. Als könnte sie meinen Blick spüren, sieht sie zu mir auf, ihre vollen roten Lippen bilden einen Kontrast zu ihrem milchig weißen Teint. Einen Moment lang ist es, als wäre niemand sonst im Raum. Alles wird still – das leise Gemurmel, das Schniefen, das Händeschütteln. Sie versucht, aus Respekt vor meiner Trauer wegzuschauen, anders als die anderen Witzbolde und Schaulustigen, die froh sind, dass mein alter Herr tot ist, aber sie tut es nicht. Sie neigt den Kopf ein kleines bisschen, und für einen Moment möchte ich ihre Hand nehmen und sie aus dem Bestattungsinstitut führen, weg von der Heuchelei und dem Eigennutz, der mich umgibt, und so tun, als wäre es nur ein weiterer Tag, an dem ich meine Wut unter Kontrolle habe und nicht davon träume, ein Maschinengewehr zu nehmen und diesen Raum von allen Arschlöchern darin zu leeren. Als ob unsere Verbindung zu intensiv wäre, schnappt sie nach Luft und legt ihre Hand vor den Mund. Sie dreht sich um und rennt aus dem Zimmer, und der Lärm um mich herum kehrt zurück, der einer Beerdigung für zwei ermordete Menschen. Meine Eltern.
