LUCA
Warum hatte ich mich von meinem Bruder schon wieder zu Loaded Dice schleppen lassen? Ja, wir hatten Geschäfte zu erledigen, aber ich hasste den Laden verdammt noch mal. Es war ein beschissener Stripclub in einem beschissenen Teil von Las Vegas mit einem Arschloch von Besitzer und den zweit- und drittklassigsten Stripperinnen, die man je gesehen hatte. Ernsthaft. Hier gingen alte Stripperinnen hin, um zu sterben. Ja, das ist eine blöde Aussage, aber verdammt, wenn es nicht stimmte. Die Jungs hingen hier ab, weil die Getränke billig waren und das kostenlose Buffet immer gut gefüllt war. Und ich schätze, nach ein paar Bourbons sahen die Mädchen ein bisschen besser aus. Scheiße, man konnte hierherkommen, fünf Dollar für ein Bier ausgeben, sich den Bauch mit frittiertem Essen vollstopfen und wieder gehen. Für manche Typen war ein unscheinbares nacktes Mädchen besser als gar kein nacktes Mädchen. Und der Laden war fast immer voll. Aber jetzt, gegen neun Uhr morgens, wenn die Leute in Las Vegas entweder endlich zu Bett gingen oder gerade aufstanden, herrschte eine Ruhepause, die den Leuten, die Loaded Dice rund um die Uhr am Laufen hielten, sicher willkommen war. So war das Leben in der Stadt der Sünde. Und es war mein Leben gewesen, nun ja – mein ganzes Leben. Leo und ich hatten dort ein paar Sachen zu erledigen, also ertrug ich die Zweitklassigkeit des Ladens so lange wie nötig. Nichts war wichtiger als das Geschäft. Nicht die Tages- oder Nachtzeit. Nicht die miesen Stripperinnen. Nicht das schlechte Essen oder das billige Bier. Nein, nichts davon. Ich warf Leo einen Blick zu – meinem Zwillingsbruder, engsten Freund und schlimmsten Feind –, der dem einsamen Tänzer auf der Bühne zusah. Das sarkastische halbe Lächeln auf seinem Gesicht verriet nichts. Er trug diesen Gesichtsausdruck nicht, weil er einer zu Tode gelangweilten, herumwirbelnden Frau zusah, die lieber zu Hause bei ihren Kindern gewesen wäre. Nein, er würde dasselbe Grinsen aufsetzen, wenn er gerade Angelina Jolie kennengelernt hätte und sie sich hinkniete, um ihm einen zu blasen. Er nannte es sein Pokerface. Ich nannte es sein Resting Bitch Face. Ich drehte mich zu ihm um. „Yo. Das hier wird deine kleine Frau sein? Ich kann es jetzt schon sehen, ihr alle um den Thanksgiving-Tisch herum …“ Er hielt den Blick auf die Tänzerin gerichtet. „Verpisst euch.“ Wenigstens war er gut gelaunt. Ich war fünf Minuten älter von uns beiden. Und wie die meisten älteren Kinder war ich derjenige, der sein Leben im Griff hatte. Nun, so im Griff, wie jemand, der mit „organisiertem Verbrechen“ zu tun hat, sein kann, war Leo andererseits das typische ungestüme jüngere Geschwisterkind, das zu schlechter Laune, Rache und dem Ficken mit allem neigte, was zwei Beine und eine Muschi hatte. Eigentlich war die Sache mit den zwei Beinen optional. Aber zusammen waren wir ein ziemlich gutes Team. Nicht, dass wir eine Wahl gehabt hätten. An unseren vierzehnten Geburtstagen hatte unser Vater uns hingesetzt. „Jungs, ihr seid jetzt alt genug, um Teil des Familienunternehmens zu werden.“ Daran konnte ich mich noch so gut erinnern. Leo und ich sahen uns aufgeregt an. Obwohl wir in einem wohlhabenden Viertel von Las Vegas lebten, fanden wir es toll, dass die Geschäfte unseres Vaters in den rauen Gegenden der Stadt lagen. Wir machten Geschäfte mit den armen Kerlen, die Pech hatten, einfach keine Chance hatten oder einfach zu fertig waren, um eine verdammt gute Entscheidung zu treffen, und verdienten Geld mit ihnen. Dad besaß Pfandhäuser und Spirituosenläden. So ziemlich die Vorstellung eines jeden Teenagers vom Nirvana. So viel Alkohol, wie wir wollten, und jede Menge coolen Kram, mit dem man in seinen Läden herumspielen konnte. Und er würde uns dort Jobs geben! Wir würden der Neid aller in unserer Privatschule sein. Eigentlich waren wir das schon. Die Borroni-Zwillinge, wie man uns nannte. Aus irgendeinem Grund, der mir ein Rätsel war, waren wir extrem beliebt, außerdem waren wir die klügsten Kinder in der Schule und bekannt für die geilen Partys, die unsere Eltern uns in unserem Hobbyraum im Keller veranstalten ließen. Viel Rummachen und Fingern in den Schränken und dunklen Ecken und so viel Alkohol, dass ich mit sechzehn beschloss, nie wieder in meinem Leben etwas trinken zu wollen. Hatte seitdem keinen einzigen Drink mehr getrunken. Aber Pop gab uns nicht nur Jobs, sondern indoktrinierte uns in ein Leben, von dem wir vermuteten, dass es seines war, und von dem wir bis dahin nie ganz sicher waren, wie wir es definieren sollten. Und dieses Leben – auch bekannt als das Geschäft – war etwas, in das wir von vornherein mit ihm eintreten sollten. Es spielte keine Rolle, ob wir gehofft hatten, etwas anderes mit unserem Leben anzufangen. Wir schlossen uns der Familie an und wurden gewarnt, dass es für unsere Lieben schlimme Folgen haben würde, wenn wir das nicht täten. Nicht nur Existenzen würden in Gefahr sein, sondern auch Leben. Es gab kein Zurück. Schwere Scheiße für einen Vierzehnjährigen, aber hey, so war es seit Generationen. Und so würde es auch für uns sein. Mit der Zeit erfuhren wir, dass Pops Spirituosenläden und Pfandhäuser als Tarnung für die Geldwäsche der riesigen Geldmengen dienten, die durch die Casinos und andere Geschäfte flossen, in denen er und seine „Brüder“ ihre Finger im Spiel hatten. Es war kompliziert, gefährlich und höllisch aufregend. Und es hatte auch seine Schattenseiten.
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