Ich dachte, Vegas wäre der Ort zum Untertauchen. Um verloren zu gehen und nie wieder gefunden zu werden.
Mit seiner endlosen Kakophonie aus Taxihupen, Spielautomaten, Marktschreiern, die Buffets, Showtickets zum halben Preis, billigen Alkohol und kitschigen Junggesellinnenabschieden ankündigten, war ich eingehüllt – auf eine gute Art und Weise. Ich wollte verschwinden – einfach im Meer der Menschen verschmelzen. Anonym werden.
Ich würde in der Shitshow, die Vegas war, nie auffallen.
Das wollte ich auch nicht. Aus gutem Grund.
Aber jetzt, auf dem Savage Mountain, wurde mir klar, dass ich Vegas übertrumpft hatte. Nicht in der Kategorie Aufregung, obwohl das davon abhängt, wie man zur Natur und der freien Natur steht. Nein, das war der Ort, an den man flüchten konnte, das lernte ich schnell. Meilenweit war keine Menschenseele zu sehen. Es würde eine verdammte Drohne oder einen NASA-Satelliten und ein Forschungsteam brauchen, um mich hier zu finden.
Ich schaute in den Himmel. Man weiß ja nie.
Da ich davon überzeugt war, dass die Technik mich an diesem Tag nicht finden würde, ließ ich mich träge im seichten Bach des Campingplatzes gleich neben dem Zelt treiben, das ich erfolgreich und eindrucksvoll aufgebaut hatte.
Wäre das Wasser tiefer als, sagen wir mal, meine Oberschenkel gewesen, wäre ich wahrscheinlich nicht ins Wasser gegangen – außer, um nur meine Füße einzuweichen. Aber es war, als hätte mir die Natur mein eigenes, perfektes kleines Planschbecken geschenkt. Die Steine auf dem Boden waren holprig und schmerzten ein wenig an meinen Füßen, die seit Jahren nicht mehr barfuß gelaufen waren, aber sobald ich tief genug drin war, stürzte ich mich ins Wasser, schwebte schwerelos und beobachtete, wie die Sonnenstrahlen durch die Bäume über mir brachen wie ein von Motten zerfressenes Blätterdach.
Ich hätte fast geglaubt, dass es einen Gott gibt.
Mein Haar schwebte auf meinem Kopf wie Haare im Wasser, und man kann so tun, als wäre man eine Meerjungfrau oder, wenn man es zynischer mag, Medusa. Ich war mir nicht ganz sicher, wie ich mich an diesem Tag fühlte. Vielleicht beides.
Ein paar schwimmende Käfer landeten auf der Wasseroberfläche und flogen ebenso schnell wieder davon.
Haben sie gegessen? Getrunken? Paart? Wenn es die Insekten darauf ankamen, taten sie es wie Säugetiere oder eher wie Fische, oder war es nur eine Art Drive-by-Laichen?
Hätte ein Naturbuch mitbringen sollen.
Meine Titten hüpften im Wasser, als ich trieb, die Nippel waren eng wie kleine Perlen, während ich mich hin und her schüttelte, um zu sehen, wie sehr die Mädchen schwanken würden. Hinter meinen nicht gerade üppigen Fleischbergen – wem wollte ich etwas vormachen, meine kleinen Titten hatten noch nie gewippt und würden es wahrscheinlich auch nie tun – war das Bauchnabelpiercing, das ich mir hatte stechen lassen, als alle meine Freundinnen das machten. Ich war ein großer Idiot gewesen, es ihnen gleichzutun. Und dahinter war der kleine Haarfleck, den ich über dem Bereich wachsen ließ, den ich mir dauerhaft lasern ließ. Ja, ich hatte meinen gesamten Schritt einer Laser-Haarentfernung unterzogen. Noch eine meiner bescheuerten Ideen.
Damals schien es sexy zu sein, und ich vermute, das war es immer noch. Ich meine, die Jungs mochten es, klar. Herrgott, wenn du heutzutage Haare an deiner Muschi hättest, würden die Jungs losrennen, als hättest du Lepra oder so was. Tatsächlich glaube ich, dass ein Kerl lieber mit einem Mädchen mit Lepra zusammen wäre als mit einem mit verdammten Schamhaaren.
Wie verrückt war das?
Aber mit der Zeit nach meinen dummen Laserbehandlungen wurde mir klar, dass ich eines Tages eine alte Frau ohne Schamhaar sein würde. Und das wäre nicht heiß. Überhaupt nicht.
Zumindest wären nicht hängende Brüste irgendwie nett. Besser als die schlaffen Softbälle aus Silikon, die einige meiner Freundinnen hatten, die sicher waren, dass Implantate genau das Richtige wären, um sie dorthin zu bringen, wo sie hinwollten.
Ich hatte definitiv ein paar beschissene Entscheidungen getroffen, viele davon waren viel schlimmer als ein Bauchnabelpiercing und eine dauerhaft kahle Muschi. Aber ich war dankbar, dass ich es mit der Tattoo-Sache nicht übertrieben hatte. Meine Freundin Pippa hatte es getan und jetzt musste sie es die ganze Zeit überdecken. Ich hatte meins einigermaßen diskret gehalten. Vielleicht nicht die angesagteste Entscheidung, aber ich hatte etwas Geld und ein bisschen Ärger gespart.
Wenn ich darüber nachdachte, hatte ich auch ein paar gute Entscheidungen getroffen, obwohl sie an den meisten Tagen eher selten vorkamen. Aber an diesem Tag war ich wahnsinnig glücklich, mitten im Nirgendwo zu campen – ja, ich, ich, campen –, allein. Auf einem Bach treibend. Nackt und die Sonne genießend.
Ja, ich war alleine beim Campen. Wenn du das jemandem erzählst, der mich kennt, wird er dir sagen, dass du verdammt noch mal die Klappe halten sollst. Jo, Camping? Ähm, das glaube ich nicht. Das Nächste, was ich jemals an Camping herangekommen bin, war ein Wochenende im schicken Mirage Hotel in Las Vegas oder vielleicht im Bellagio, wenn ich in dieser Woche meinen Job als Kellnerin gut gemacht hätte.
Die traurige Wahrheit war, dass ich das nie so gut gemacht habe. Tatsächlich habe ich also nie im Mirage oder Bellagio übernachtet.
Und doch war ich hier.
Eigentlich sollte Pippa bei mir sein. Pippa, meine beste Freundin und Kollegin in der beschissenen Tittenbar, in der wir als Kellnerinnen gearbeitet haben, Maid to Order. Süßer Name, der Touristen und Einheimische gleichermaßen aus ganz Vegas anzog. Das Restaurant hatte sogar auf den Rücksitzen der Taxis Werbung und die Türsteher verteilten Karten mit zehn Prozent Rabatt auf das erste Getränk – so edel waren wir.
Ich ließ meine Arme gerade weit genug im Wasser flattern, um näher an die Böschung zu kommen, wo ich in den Bach gekommen war. Als ich einen Stein fand, der groß genug war, um meinen Hintern zu stützen, setzte ich mich, zog die Beine unter mich und drückte einen Finger auf meinen anderen Unterarm, um zu sehen, ob ich zu viel Sonne abbekam. Es hinterließ einen weißen Fleck, umgeben von Rot.
Jupp, es war Zeit, meinen nackten Hintern aus dem Wasser in den Schatten zu holen. Ich wollte das prickelnde Gefühl, das meine Haut wärmte und mich entspannte, nicht aufgeben, aber ein blasses Mädchen wie ich wäre in einer sonnenverbrannten Kruste versunken und hätte sich elend gefühlt.
Ich legte mein Handtuch unter einen schattigen Baum – im Ernst, habe ich schon erwähnt, dass es so aussah, als hätte jemand einen perfekten, maßgeschneiderten Campingplatz nur für mich geschaffen? – und legte mich mit meinem Buch hin. Aber anstatt zu lesen, drehte ich mich auf den Rücken und sah zu, wie das Wasser abperlte, bevor es vollständig von meiner Haut verdunstete.
Nacktbaden war herrlich. Warum habe ich es nicht öfter gemacht?
Pippa und ich hatten uns ein paar Tage frei von Maid to Order geeinigt, wogegen unsere Chefin protestierte, als würden wir ihr die Fingernägel ausreißen. Sie war wirklich eine Zicke, nur um eine Zicke zu sein. Aber wir hatten sie unter Druck gesetzt und sie hatte nachgegeben, obwohl wir wussten, dass sie uns später dafür büßen lassen würde, indem sie uns miese Schichten zuwies oder uns Tische mit den gruseligsten Typen gab. Aber ich konnte mit dem Scheiß umgehen. Ich hatte das schon einmal gemacht und überlebt, um davon zu erzählen.
Außerdem hatten wir einen wichtigen Grund, uns freizunehmen und die Stadt zu verlassen. Einen sehr guten Grund.
