„Shelle?“, jammerte ich. „Oh mein Gott. Was ist los? Du klingst schrecklich. Weinst du? Was zum Teufel ist passiert?“ Ich putzte mir die Nase, ohne das Telefon wegzunehmen. Sie war meine beste Freundin und ich könnte ihr die Nase ins Ohr putzen, wenn es sein musste. So nah standen wir uns. „Ich habe den Brief von der Bank bekommen“, schluchzte ich. „Brief?“, fragte Shelle. „Welchen Brief? Hast du dein Konto überzogen?“ „Nein! Über den Zahlungsverzug bei der Hypothek.“ Allein diese Worte auszusprechen, ließ einen Gallegeschmack in meinem Mund aufkommen. Ich brauchte Wasser. „Oooh. Scheiße, ich dachte, du hättest das vielleicht geklärt“, sagte sie. „Das habe ich auch gehofft. Weißt du noch, wie Lance und ich das Haus auf meinen Namen überschrieben haben, weil ich eine bessere Kreditwürdigkeit hatte? Nun, jetzt gehört der ganze Kredit mir. So läuft das.“ Ich lehnte mich auf dem Sofa zurück. Vielleicht würde das gegen meine zunehmende Übelkeit helfen. „Heilige Scheiße. Er kann die Hausraten einfach so streichen? Gott, das wusste ich nicht. Aber ich schätze, wenn sein Name nicht darauf steht, kann er …“ „Ja, das kann er, und das hat er auch getan. Ich kann die Raten von meinem Gehalt als Empfangsdame nicht selbst zahlen, und jetzt werde ich das Haus verlieren. Das Geld, das ich hineingesteckt habe, ist weg, meine Kreditwürdigkeit ist ruiniert, und ich habe keine Bleibe mehr. Wir sollten alles instand setzen und mit einem schönen Gewinn verkaufen.“ Gott, dieses ganze Gejammer verursachte mir rasende Kopfschmerzen. Ich hasste Lance, diesen Wichser. Ich gab ihm drei Jahre meines Lebens, und er schloss sich einer seiner Anwaltskolleginnen aus der Kanzlei an. Gott, ich hoffte, sie würden eines Tages hässliche Kinder haben. * * * Er kam von der Arbeit nach Hause, und ich spürte sofort, dass etwas nicht stimmte. Ich dachte, es war ein harter Arbeitstag gewesen, oder vielleicht war er von dem Seniorpartner, für den er arbeitete, angeschrien worden. Das passierte ständig. Mein Job als Chef-Telefonbeantworter in einer Werbeagentur hingegen war ein Kinderspiel. Um 17 Uhr war ich für den Tag fertig. Zu Hause übernahm ich normalerweise das Abendessen. Das war aber in Ordnung, weil ich sowieso kochen lernen musste. Lance hingegen, der in der Firma aufsteigen wollte, arbeitete verrückte Stunden. Manchmal bis spät in die Nacht. Gelegentlich schlief er sogar im Büro. Wie sich herausstellte, fickte er eher im Büro. An diesem denkwürdigen Tag, als er so seltsam wirkte, begann er das Gespräch mit: „Jayma, ich muss dir etwas sagen.“ Ich dachte, er macht Witze. Sie wissen schon, er veräppelt mich. Er tut so, als ob etwas Großes im Gange wäre. „Können wir uns hier hinsetzen?“ Er zeigte auf das Sofa. Warum war er so steif? Ich legte noch Besteck dazu, um den Tisch fertig zu decken. „Nein, Baby, das Abendessen ist fertig. Lass uns hier am Tisch reden.“ „Nein. Nein.“ Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar. „Lass uns einfach hier hinsetzen.“ Okay, da war wirklich etwas im Gange. Er hatte weder sein Jackett noch seine Krawatte ausgezogen. Eigentlich sah er in seinem Anzug ziemlich sexy aus. Ich griff nach seiner Hand und dachte, ich könnte ein bisschen herumspielen, aber er war schon auf halbem Weg zum Sofa. Vielleicht später. Verärgert, dass er nicht begeisterter von meinen Kochbemühungen war, stapfte ich hinter ihm ins Wohnzimmer her, das eigentlich kein richtiger Raum war und auch nicht wirklich bewohnbar. Es gab ein Loch im Boden, das zum Kriechkeller unter dem Haus führte, über das wir Plastik gelegt hatten, um den Luftzug zu blockieren. Und damit keiner von uns dort hineintrat und versehentlich hindurchfiel, hatten wir einen dieser Bausägeböcke aufgestellt, den wir unten an der Straße geklaut hatten. Wir hatten vor, ihn wieder aufzustellen, wenn wir eine bessere Lösung hatten. Ich ließ mich neben ihm auf dem Sofa nieder und, oh mein Gott! Endlich war es mir eingefallen. Er würde mir einen Antrag machen! Er wand sich, um es sich auf unserem klobigen alten Sofa bequem zu machen (warum ein gutes kaufen, wenn das Zimmer noch nicht fertig war?) und drehte sich zu mir um. Er schien nicht zu wissen, wohin mit seinen Händen, streckte aber schließlich die Hand aus und hielt meine. An den Fingerspitzen. Das war ein halbherziger Handgriff, wenn Sie mich fragen, aber ich verstand es. Der Druck! Er muss enorm gewesen sein. Der Typ wollte mir einen Antrag machen. Er war ein Wrack. Das war zu erwarten. „Jayma?“ Ihm wurde ganz übel und seine Stimme brach. Gott, ich liebte ihn in diesem Moment so sehr. Ich war den Tränen nahe, als er mir einen Antrag machte. Ich würde unseren Kindern und Enkeln eines Tages davon erzählen. Was mich daran erinnerte, dass ich es hinterher besser aufschreiben sollte. Ich wollte nichts vergessen. „Ja, Lance?“ Meine Güte, ich überraschte mich selbst mit einer Träne im Auge, etwas, das selten passierte. „Jayma“, wiederholte er. Um Himmels Willen, mach weiter! „Süße …“ „Ja?“, hauchte ich. „Es ist vorbei.“ Er zuckte leicht mit den Schultern, so wie eine Kassiererin, die einem sagt, dass sie einem kein Wechselgeld für einen Dollar geben kann. Natürlich musste ich ihn, da ich ein Masochist war, das wiederholen lassen. Was er auch tat. Mehrmals. Und dann ging er. Das Abendessen stand auf dem Herd, warm und bereit zum Verzehr. Ich hatte einen Freund und einen Heiratsantrag weniger. Also aß ich alles auf. * * * „Okay“, sagte Shelle und wartete, bis ich wieder zu Atem kam. „Lass uns das durchdenken. Es muss doch etwas geben, was wir tun können. Gib nicht auf!“ Das war für sie leicht zu sagen. Sie lebte in einem Haus, das ihre Eltern ihr gekauft hatten. „Kannst du es nicht einfach verkaufen?“, fragte sie. „Und dann den Kredit abbezahlen?“ „Ja, aber damit wäre nicht der gesamte Kredit gedeckt. Wir haben zu viel dafür bezahlt, weil wir dachten, wir würden renovieren und ein Vermögen machen.“ „Oh, richtig. Wie in einer dieser Fernsehsendungen, in denen Häuser umgebaut und verkauft werden“, rief sie aus. „Ja. So. Nur dass es für die Leute im Fernsehen immer klappt. Mein Leben ist eine andere Geschichte.“ „Na gut. Du kannst bei mir wohnen.“ Das brachte mich noch mehr zum Weinen. „Du – du weißt, ich bin leicht allergisch gegen Hunde“, stammelte ich. „Und ich habe eine Katze.“ „Ich schicke die Hunde zu meinen Eltern. Und ich verspreche, Staub zu saugen.“ Uff. Was sollte ich nur tun? Ich würde mich zusammenreißen, das war’s. Normalerweise war ich nicht jemand, der in seinen Problemen schwelgte. Ich putzte mir heftig die Nase und wischte mir die Augen. Gott sei Dank trug ich kein Make-up, denn inzwischen wäre es mir übers Gesicht und auf die Vorderseite meines Hemdes gelaufen. Ich würde meine kleine Mitleidsparty abhalten und damit fertig sein. Ich würde diesen Scheiß in den Griff bekommen.
