Kir
Evie schaut auf, als ihr Name fällt, und als sie uns sieht, ihr Gesicht entsetzt angesichts der Vorstellung ihrer hysterischen Schwester, treten die Polizisten zur Seite und lassen sie zu uns rennen. Sie fällt in Charleighs Arme und kann fast mit dem Geheul ihrer Schwester mithalten. „Oh mein Gott“, schreit Charleigh, „ich dachte, du wärst vielleicht … ich dachte, du wärst im Auto.“ „Es tut mir leid, Charleigh, es tut mir so leid“, ruft Evie. „Ich habe dir so viel angetan. Ich verspreche, aufzuhören, ich verspreche, mich zu benehmen. Bitte verzeih mir“, fleht sie. Ich stehe auf. Wir sind jetzt von drei Polizisten umringt, die wissen wollen, was zum Teufel los ist. Aber eins nach dem anderen. Ich trete näher an die beiden Männer und eine Frau in Uniform heran und senke meine Stimme. „Gibt es … gibt es irgendeine Chance auf … Überlebende?“ Ich verschlucke mich an diesem letzten Wort, so nah an dem Gespräch, das ich führte, als ich Clara bei dem Unfall verlor, Worte, von denen ich dachte, dass ich sie nie wieder aussprechen müsste. Die Polizistin verzieht das Gesicht und schüttelt traurig den Kopf. „Tut mir leid, Sir, leider nicht. Kennen Sie die Person, die gefahren ist? War sie eine … Freundin?“ Uff. Papa hat uns immer beigebracht, der Polizei so wenig wie möglich zu verraten. Jede noch so kleine Information führt zu immer mehr Fragen. Also gehe ich vorsichtig vor. „Das ist das Auto meines Bruders. Wir haben es einer unserer Angestellten geliehen, die ihren kleinen Jungen von der Schule abholen wollte.“ Einer der anderen Polizisten macht sich Notizen. „Wie hieß sie noch mal, Sir? Das Opfer?“ „Ähm, Stacey. Sie heißt Stacey. Es war Stacey“, sage ich, die Flammen sind dank der Wasserschläuche der Feuerwehr jetzt unter Kontrolle. „Stacey was, Sir?“, fragt er. Scheiße. Ich habe keine Ahnung, wie sie mit Nachnamen heißt. „Äh, ich bin nicht sicher, Officer. Ich meine, ich bin gerade ziemlich durcheinander und ihr Nachname fällt mir nicht ein. Es tut mir leid“, lüge ich. Charleigh blickt von ihrer Schwesterngruppe auf und starrt mich wütend an. Sie weiß, dass ich Scheiße labere. „Jones. Ihr Nachname ist Jones“, ruft sie. „Richtig“, füge ich hinzu. „Jones.“ Als ob ich es tatsächlich die ganze Zeit gewusst hätte. Herrgott. Eine unserer Mitarbeiterinnen ist gerade gestorben und ich habe keine Ahnung, wie sie mit Nachnamen hieß. Was für ein Idiot ich bin. „Wissen wir, wie es passiert ist?“, frage ich in der Hoffnung, das Gespräch in eine andere Richtung zu lenken. Sie deuten auf einen älteren Herrn, der seine Trucker-Mütze abnimmt und sich mit den Fingern durch sein schütteres graues Haar fährt. Er spricht mit einem anderen Polizisten. Er kommt mir seltsam bekannt vor. Kenne ich einen LKW-Fahrer? Die Polizisten und ich nähern uns ihm und dem anderen Polizisten, der ihn befragt. „Sie ist über eine Ampel gefahren. Herr Wachtmeister, sie ist über eine Ampel gefahren“, beharrt er. Seinem Lastwagen geht es größtenteils gut und er selbst ist völlig unverletzt, aber seine Hände zittern heftig und er schaut ständig nach unten, um allen Blicken auszuweichen. Ich beobachte still, wie er Fragen mit kurzen Jas und Neins beantwortet. Interessant. Er weicht nicht allen Blicken aus. Ich merke, dass er meinem Blick ausweicht, während er den Polizisten in die Augen sieht. Was zur Hölle ist hier los? Die Haare in meinem Nacken stellen sich auf und ich klopfe diskret auf die Seite, an der meine Waffe im Holster steckt. Das Letzte, was ich tun möchte, ist, die Polizisten darauf aufmerksam zu machen, dass ich eine Waffe bei mir trage, aber als mein Instinkt mir sagt, dass etwas nicht stimmt, kann ich nicht anders, als nachzuschauen. „Okay, wir wissen, dass sie bei Rot durchgefahren ist, Mr. Michaels, aber ich glaube nicht, dass das eine solche Explosion verursacht hätte. Sind Sie sicher, dass Sie nichts anderes gesehen haben?“ Der Polizist hat das Recht, zu fragen. Ein Auto explodiert nicht so ohne irgendeine Art von Hilfe. „Nö. Nein, Sir“, beharrt er und sieht in meine Richtung, aber wieder nach unten, bevor sich unsere Blicke treffen. Irgendetwas hier … Nein. Auf keinen Fall. Nein. Ist das der Mann, der … Ich kann es nicht einmal denken. Ich kneife die Augen zusammen und schweife zurück zum schlimmsten Tag meines Lebens, an den ich mich schon lange, lange nicht mehr freiwillig zurückerinnert habe. Als Clara und ich verunglückten, wurden wir von einem Sattelschlepper seitlich gerammt. Sie trafen ihre Seite des Autos und töteten sie. Ich war verletzt, aber nicht schwer. Überhaupt nicht schwer. Aber als sie mich aus dem Auto zogen, stand da ein Mann, ein LKW-Fahrer, der immer wieder behauptete, wir hätten eine rote Ampel überfahren … Heilige Scheiße. Es ist derselbe Mann. Wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit, dass derselbe Typ, der einen Sattelschlepper fährt, mehrere Jahre später eines der Alekseev-Autos seitlich rammt … Da klingelt mein Telefon und schreckt mich aus meinen Träumen. Ich sehe Charleigh und ihre Schwester jetzt auf dem Bordstein sitzen und sich aneinander klammern. Ich nehme den Anruf an und denke, es ist einer unserer Sicherheitsleute. „Ja?“, fauche ich. Ich sollte es nicht an ihnen auslassen. Das liegt außerhalb ihrer Kontrolle. Und dennoch, wenn wir nicht verhindern können, was ich für eine einfache Autobombe halte, warum geben wir dann so viel für die Sicherheit aus? Trotz all unserer Bemühungen ist jemand tot, und dieser jemand hätte jeder von uns sein können. Oder Charleigh. Und ihre Schwester. Einen Moment lang ist am Telefon nichts zu hören außer Atmen und ich denke, es ist eine falsche Nummer oder verdammte Werbung. Aber gerade als ich auflegen will, spricht endlich jemand, langsam und bedächtig. „Ich habe gehört, in deinem Teil der Stadt wird es etwas heiß, Kir. Tut mir leid, dass ich nicht die richtigen Leute auf die Palme gebracht habe.“ Verdammter Dimitri. Er krönt seinen abscheulichen Witz, indem er wie der kranke Mensch, der er ist, kichert. Ich wende mich von der Menge ab und senke meine Stimme. Das Letzte, was ich brauche, ist, den Bullen irgendwelche Hinweise zu geben, die direkt zu mir oder meinen Brüdern führen würden. „Dimitri, ich habe zwei Worte für dich. Du bist tot.“ „Kir“, sagt er und schnalzt mit der Zunge. „Das sind nicht wirklich zwei Worte. Es sind eher zweieinhalb.“ Oh, wenn er in diesem Moment direkt vor mir stünde. Es wäre sein letzter, lebendig. „Ich weiß nicht, wo zum Teufel du bist, aber du weißt, dass deine Tage gezählt sind. Du kannst dich nicht für immer verstecken. Und wenn wir dich finden, wirst du einen langsamen, qualvollen Tod erleben, der wahrscheinlich besser ist, als du verdienst, aber den meine Brüder und ich ungemein genießen werden.“ „Herausforderung angenommen, mein Freund aus Kindertagen“, singt er. Ich hätte den Wichser totschlagen sollen, als ich die Chance dazu hatte, damals, als ich zehn Jahre alt war, und ich hätte lügen und sagen können, er hätte sich auf dem Spielplatz den Kopf angeschlagen und na ja. Aber das ist okay. Wir sind jetzt erwachsen und ihn zu erledigen wird viel befriedigender sein, als es vor über zwanzig Jahren der Fall gewesen wäre.
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