FLEUR HOLMES
»Camping? Oh, ich liebe Camping!«
Noch nie wurde eine größere Lüge erzählt. Ich war einmal campen gewesen, im Garten meiner Eltern, als ich zwölf oder dreizehn war, in einem Zelt mit meiner jüngeren Schwester Soleil. Es lief nicht besonders gut.
Im Garten zu schlafen ist nicht wirklich Camping. Aber ich war in einem Zelt, und in diesem Zelt lag ich in einem Schlafsack. Auf dem harten Boden. Ohne mein Kissen.
Für mich war das also ziemlich echt.
Bevor mir klar wurde, dass meine Familie nur so tat, als würden wir campen, und ich jederzeit ins Haus und in mein eigenes Bett zurückkriechen konnte, hatte meine Mutter gesagt, es wäre kein richtiges Camping, wenn ich ein Kissen mitnehmen würde. Kissen wären nicht 'Roughing it'.
Als ob sie so eine Expertin wäre. Wäre ich ein bisschen widerspenstiger gewesen, hätte ich ihr vielleicht gesagt, dass man auch nicht wirklich 'rought', wenn eine Toilette mit Spülung und ein Waschbecken zum Händewaschen nur zehn Meter entfernt sind. Aber ich tat es nicht. Ich spielte mit.
Außerdem hätte ich es ihr zugetraut, meinen Vater eine Art Outdoor-Rustikal-Toilette für Soleil und mich basteln zu lassen.
Alles lief gut, bis mitten in der Nacht der Himmel in einem plötzlichen und heftigen Sommergewitter aufbrach. Soleil und ich wachten auf, bereit, ins Haus zu rennen. Wir hatten zu diesem Zeitpunkt genug vom Camping. Aber das Einzige, was uns aufhielt, war die riesige Spinne in unserem Zelt, die am Reißverschluss hing, mit dem es verschlossen war. Den Reißverschluss, den wir aufmachen mussten, um rauszukommen. Da saßen wir nun, gefangen in einem ohrenbetäubenden Gewitter, so laut, dass unsere Eltern uns nicht schreien hörten, als wir um Hilfe riefen.
Dann übergab sich Soleil. Überall hin.
Als mein Vater schließlich nach uns sehen kam, hatten wir schon völlig die Nerven verloren, nachdem wir Gott weiß wie lange in einem undichten, kotzegefüllten Zelt mit einer riesigen Spinne, die uns verspottete, gefangen waren. Dad schleppte uns zurück ins Haus und meckerte die ganze Zeit über Moms Bemühungen, 'die Mädchen neuen Dingen auszusetzen', und besonders darüber, dass er jetzt das Chaos aufräumen musste.
Aber er räumte es nicht auf. Am nächsten Morgen, als die Sonne aufging, beobachtete ich von meinem Schlafzimmerfenster aus, wie Dad das nasse, vollgekotzte Zelt, beide Schlafsäcke und möglicherweise sogar die riesige Spinne in die große Plastikmülltonne vor unserem Haus stopfte. Minuten später kamen die Müllmänner in unsere Straße und löschten das Trauma oder zumindest dessen physische Beweise aus.
Jahre später sah es so aus, als würde mein lebenslanges Engagement, Camping um jeden Preis zu vermeiden, zu Ende gehen. Ich hatte gerade mein Promotionsstudium in Archäologie begonnen und musste an einer 'Ausgrabung' irgendwo mitten in einer nordafrikanischen Wüste teilnehmen. Das Problem mit archäologischen Stätten ist, dass sie keine Holiday Inns direkt daneben haben. Sie liegen oft mitten im Nirgendwo, weshalb es dort coole Antiquitäten und so weiter zu entdecken gibt - niemand hat dort seit langer Zeit gegraben. Das bedeutete, dass ich zehn Jahre nach meiner ersten 'Camping'-Erfahrung kurz davor stand, meine zweite zu machen.
Mein Doktorvater - im Grunde mein 'Chef' - Drake Bancroft, lehnte sich in seinem wackligen Universitäts-Schreibtischstuhl zurück, rieb sich das Kinn und runzelte die Stirn, als er mich ansah.
»Sie mögen Camping? Das ist lustig. Ich hätte Sie nicht für den 'Camping-Typ' gehalten, Fleur.«
Der Mann galt nicht umsonst als weltbekanntes Genie. Und die Tatsache, dass er mich durchschaut hatte - oder zumindest dachte, er hätte es -, ließ mich unruhig in meinen schwarzen Wildleder-Stiefeletten mit Pfennigabsatz hin und her rutschen, während ich ihm gegenüber vor seinem Schreibtisch stand.
»Oh, Professor Bancroft, meinen Sie das ernst?«, fragte ich unbeschwert und gestikulierte, als könnte ich seine alberne Annahme einfach aus dem Raum wedeln. »Camping ist der Hammer«, sagte ich und würgte fast an den Worten.
Ich dachte schon darüber nach, was ich anziehen würde. Ein Einkaufsbummel war definitiv nötig. Meine Schwester Soleil, inzwischen eine erfolgreiche Yoga-Lehrerin, würde wissen, was ich brauche. Ihre Hippie-Freunde gingen ständig campen.
Bancrofts Bürotür flog auf und mein Mitstudent Rod rauschte herein, streifte an mir vorbei und schnappte sich den einzigen Stuhl im Büro.
Den, auf den ich gehofft hatte, mich setzen zu dürfen.
Also blieb ich stehen.
»Hey, Fleur. Hey, Professor B. Wie geht's allen?«, fragte er fröhlich und wartete auf seine Gelegenheit, kräftig Schleimerei zu betreiben.
Bei Bancroft. Nicht bei mir.
»Hi, Rob. Komm doch rein«, sagte Bancroft sarkastisch.
Robs ahnungsloses Gesicht hellte sich auf. »Klar doch, Professor B.«
So. Ein. Depp.
Bancroft beugte sich vor, die Ellbogen auf dem Schreibtisch. »Fleur und ich haben gerade darüber gesprochen, dass sie an der Ausgrabung teilnimmt-«
»Oh ja, tut mir leid, Prof, dass ich nicht mitkommen kann. Die Hepatitis, die ich bei unserer letzten Reise bekommen habe, macht mir immer noch zu schaffen.« Er klopfte sich auf den Bauch.
Verwirrung machte sich auf Bancrofts Gesicht breit.
Aber Rob streckte sich von seinem Sitz aus und klopfte mir auf die Schulter. »Aber zum Glück für uns alle kann Fleur an meiner Stelle gehen. Du hast noch viel zu lernen, meine Liebe, aber du wirst schnell aufholen. Du bist ziemlich schlau.«
Was?
Erstens war Rob nie für diese Reise vorgesehen.
Zweitens, hatte er wirklich gerade gesagt, ich hätte noch viel zu lernen?
Und drittens, hatte er auch gesagt, ich sei ziemlich schlau?
Wahnhaft, beleidigend und herablassend, alles innerhalb von weniger als sechzig Sekunden.
Wie war das überhaupt möglich?
Bancrofts Augen huschten zwischen uns beiden hin und her, als hätte er Angst, ich könnte Rob mit einem der unbezahlbaren Artefakte aus seinen Bücherregalen den Schädel einschlagen.
Tatsächlich sprang er auf, und obwohl ich so wütend war, dass ich kaum geradeaus sehen konnte, konnte ich nicht umhin zu bemerken, wie die dunkle Jeans meines Professors seine Hüften und Oberschenkel und andere... Stellen umschmeichelte.
Ruhig, Mädchen.
Ich war nicht die Einzige, die das bemerkte. Studentinnen kämpften darum, in seine Kurse zu kommen, und Gerüchten zufolge setzten sich einige sogar in der ersten Reihe in kurzen Röcken ohne Unterwäsche hin.
Aber der Professor hatte nur Augen für eine, nämlich seine wunderschöne Frau, ebenfalls Archäologin an der Universität, mit einem Büro den Gang hinunter.
Ich hatte mir immer vorgestellt, was für ein charmantes Leben sie führen mussten. Sie waren beide brillant, gutaussehend, angesehen, erfolgreich publiziert und unterstützten sich gegenseitig. Sie fuhren sogar zusammen in ihrem neuen Diesel-Mercedes zur Arbeit und aßen jeden Tag gemeinsam zu Mittag.
Nun, sie hatten all das getan. Bis vor Kurzem.
Anscheinend hatte die Frau Professorin einen Spielzeug-Studenten in einem ihrer Kurse gefunden. Und das war das Ende der Liebesgeschichte der Professoren Bancroft.
So traurig. Ich meine, wer bei klarem Verstand würde einen Typen wie ihn aufgeben?
Obwohl Bancroft eine gute Fassade aufrecht erhielt, kannte ich ihn gut genug, um zu sehen, dass er litt. Trotzdem sagte ich nichts.
Es ging mich nichts an.
Aber was mich sehr wohl etwas anging, war mein Mitstudent Rob und seine Reihe von fiesen kleinen Kommentaren.
Ich presste meine Lippen zusammen, um den Strom von Schimpfwörtern zu stoppen, der mir auf der Zunge lag, und als ich merkte, dass sie vielleicht doch aus meinem Mund fliegen würden, öffnete Bancroft seine Bürotür und scheuchte Rob hinaus.
»Bis später, Professor B«, trällerte Rob und ignorierte mich völlig.
