FRANCES (FRANKI) CRAWFORD
»Das wird für mich nicht funktionieren.«
Der Leiter des Campus-Nachhilfezentrums warf mir einen Blick zu, der unmissverständlich sagte, dass es ihm scheißegal war, was für mich funktionierte oder nicht funktionierte.
In diesem Moment wusste ich, dass ich ein Problem hatte.
Ich schaute auf den Zettel, den er mir gegeben hatte, meine erste Aufgabe als Tutorin, und stellte fest, dass der Typ, dem ich helfen sollte, seinen faulen Arsch durch den Statistikkurs zu schleppen, niemand anderes war als der Football-Star der State, Garrett Stevens, jemand, den ich bis letzte Woche nicht gekannt hatte.
Wenn man es genau nehmen wollte, kannte ich ihn immer noch nicht wirklich.
Obwohl ich mit ihm geschlafen hatte.
Jap, nachdem ich ein paar harte Tage hinter mir hatte, die prämenstruelle Geilheit, das Bedürfnis nach Rebound-Sex, um den Arsch zu vergessen, mit dem ich den Sommer über zusammen war, und allgemeine Wut auf die Welt einschlossen, hatte ich mich einem dieser schmierigen One-Night-Stands hingegeben, für die das College berühmt ist.
Das war alles. Ernsthaft.
»Ähm, Max, wenn du mich einem anderen Studenten zuteilen könntest, wäre ich dir sehr dankbar«, sagte ich und versuchte dabei, locker und lässig zu klingen, während sich der Schweiß unter meinen Brüsten in meinem BH sammelte.
Er musterte mich und versuchte, zwischen den Zeilen zu lesen. Schließlich seufzte er. »Franki, du hast dich zwei Wochen nach Semesterbeginn hier zur Arbeit gemeldet. Das ist etwa drei Wochen später als alle anderen. Du kannst dir die Studenten, mit denen du arbeiten willst, nicht aussuchen. Tut mir leid.«
Er tippte noch einmal auf seiner Computertastatur und sah mich mit einem gezwungenen Lächeln an, das signalisierte, dass es Zeit für mich war, aus seinem Büro zu verschwinden.
Ich wurde langsam verzweifelt und war deshalb nicht zu stolz zum Betteln. Oder zum Schmeicheln.
»Ich weiß, du bist super beschäftigt, Max, und ich hasse es, dich von deiner Arbeit abzuhalten, besonders am Anfang des Semesters. Aber das ist irgendwie wichtig.«
Das sollte etwas Mitgefühl aus seinem müden, überarbeiteten Arsch herauslocken.
Wer hätte gedacht, dass ein Campus-Nachhilfezentrum so ein Zentrum der Aktivität sein würde? Ich nahm an, wenn man Nachhilfedienste in Anspruch nahm, wüsste man das gut. Aber da ich eine ziemlich gute Studentin war, die sich selbst durch die schlimmsten Kurse meines ersten Studienjahres durchgekämpft hatte und nie einen Nachhilfelehrer gebraucht hatte, war das alles neu für mich.
Ebenfalls neu für mich in diesem Jahr war, dass ich einen Job annahm, um mein Studium zu bezahlen. Meine Eltern waren völlig pleite, was mich dazu zwang, mich um Studienkredite und Teilzeitarbeit zu bemühen. Nachhilfe war einer der bestbezahlten Jobs auf dem Campus, und der Direktor ließ mich wissen, dass ich durch die Arbeit mit Studentensportlern sogar etwas mehr bezahlt bekommen würde.
Dazu konnte ich nicht Nein sagen. Die Studiengebühren für das nächste Semester kamen wie ein Güterzug auf mich zu, und die finanzielle Unterstützung, die meine Eltern meinem älteren Bruder und meiner älteren Schwester für ihr Studium angeboten hatten, war genau zu dem Zeitpunkt versiegt, als ich mein erstes Studienjahr begann. Jetzt, wo ich in mein zweites Jahr eingetreten war, wurde ihre Situation nicht besser. Ich war so ziemlich auf mich allein gestellt.
Glück gehabt.
Ja, meine glücklichen Geschwister hatten voll bezahlte Plätze an privaten Universitäten bekommen. Ich nicht so sehr. Als ich an der Reihe war, war mein Vater bereit, in den Ruhestand zu gehen. Meine Eltern hatten fast ihren letzten Cent für meinen Bruder und meine Schwester ausgegeben, also wurde beschlossen, dass ich die State besuchen würde, die viel billiger war.
Ich war nicht verbittert. Wirklich.
Selbst als ich damit konfrontiert wurde, einem stämmigen Footballspieler Nachhilfe geben zu müssen, mit dem ich zufällig erst vor einer Woche intim geworden war.
Ich hatte mich so schlau gefühlt. Dachte, ich würde ihn nie wiedersehen. Immerhin war State eine dieser Universitäten, die größer waren als manche Städte. Man konnte sich verlieren, anonym bleiben, den Kopf einziehen und kaum jemals zweimal dieselbe Person sehen.
Wie kam es dann, dass ich jetzt dem einen Typen auf dem Campus Nachhilfe geben musste, mit dem ich in einem Moment sexy Schwäche gevögelt hatte?
In dem Glauben, clever zu sein, hatte ich meine Unterhose zurückgelassen, die an seinem Schlafzimmertürknauf hing. Ihm zeigen, wie die coolen Mädchen es machen. Ihm etwas zum Nachdenken geben, weil er meinen Arsch nie wieder sehen würde. Ich hatte über meinen Studiengang gelogen, in welchem Wohnheim ich lebte, woher ich kam, du kannst dir's denken. Ich hatte ihm nicht einmal meinen richtigen Namen gegeben, sondern so getan, als wäre ich eine Susan. Schien ausreichend langweilig, um vergesslich zu sein.
Ich hatte nicht über die Orgasmen gelogen. Die waren schon etwas Besonderes. Und Gott wusste, ich brauchte sie.
Nicht, dass er danach gefragt hätte, aber ich hätte ihm sowieso nicht meine Kontaktdaten gegeben. Als ob er mich je angerufen hätte. Typen wie er waren berühmt dafür, einen zu ghosten. Also kam ich ihm zuvor. Benutzte ihn, bevor er mich benutzen konnte, und all das.
Und zu dem Zeitpunkt hatte ich mich damit ziemlich gut gefühlt.
Jetzt nicht mehr so sehr.
Max seufzte, als er von seinem Computermonitor aufsah und bemerkte, dass ich immer noch da saß. »Franki, du hast Recht. Ich bin beschäftigt«, sagte er ungeduldig.
»Max, ich... ich glaube nicht, dass ich mit Garrett Stevens arbeiten kann.«
Er runzelte die Stirn. »Warum? Ist er ein Ex oder so?«
Sollte ich Max erzählen, dass ich mit dem Typen gevögelt hatte und wirklich keine Lust hatte, nett zu ihm zu sein, und dass ich, übrigens, Sportler sowieso nicht ausstehen konnte? Dass sie Idioten mit wenig oder gar keinem Interesse an Akademischem waren, die auch noch meinen Bruder in der High School verprügelt und ihm die Scheiße aus dem Leib geprügelt hatten?
Ich konnte nachtragend sein. Ich war nicht stolz darauf.
»Nein. Er ist kein Ex«, sagte ich und behielt mein Drama für mich.
Zufriedenheit breitete sich auf seinem Gesicht aus. »Toll. Dann wirst du drei Studenten im Fach Statistik unterrichten.« Er rümpfte die Nase. »Gott, ich habe Statistik immer gehasst. Schade, dass ich damals niemanden wie dich hatte, der mir hätte helfen können. Ich bin sicher, ich wäre motiviert gewesen, mir den Arsch aufzureißen.«
Er musterte mich von oben bis unten, gab mir ein riesiges, schmieriges Grinsen und wartete darauf, dass ich mich für sein kitschiges Kompliment bedankte.
Ich stand auf, um zu gehen, und hielt meinen Rucksack vor mich, um seinen hungrigen Blick einzuschränken. »Ich schätze, manche Leute sind einfach nicht schlau genug für Statistik.«
Oh. Habe ich das wirklich gerade gesagt?
Sein Lächeln verblasste. »Nun, es ist nicht so, dass-«
Aber ich hörte den Rest dessen, was er zu sagen hatte, nicht mehr.
Ich hatte die Arbeit bekommen, die ich brauchte, um das Semester zu überstehen und zumindest einen Teil des nächsten zu bezahlen. Ich war raus.
Ich würde Garrett Stevens unterrichten, auch wenn ich die ganze Zeit nur daran denken könnte, wie talentiert seine Zunge war...
»Was geht, Frank?«, sagte mein bester Kumpel Daniel und nahm meinen Anruf an, bevor das erste Klingeln überhaupt zu Ende war.
Ich setzte mich auf die Vorderstufen des Studentenzentrums. Daniels Stimme wurde fast vom Summen kichernder Studenten, geplagter Professoren, quietschender Uni-Shuttlebusse und brummender Foodtrucks übertönt.
»Hey. Ich hab 'nen Job als Nachhilfelehrerin für Statistik bekommen«, erzählte ich ihm.
»Wow, schau mal, was für ein großes Gehirn mein Mädchen hat«, kreischte er.
Gott, ich vermisste ihn. Wir hatten einen tollen Sommer gehabt, und ich hätte fast geheult, als ich zur Uni ging und er zurückblieb.
Sagte, dass College einfach nicht sein Ding wäre. Für Uber zu fahren, war so ziemlich alles, wozu sein Ehrgeiz reichte.
»Großes Gehirn, du bist so witzig. Aber hör dir das an. Mein erster Schüler ist der Typ, mit dem ich letzte Woche den One-Night-Stand hatte. Ist das zu fassen?«
Ein paar Köpfe schnappten in meine Richtung, als sie 'One-Night-Stand' hörten.
»Das passiert eben, wenn man 'ne Schlampe ist«, sagte Daniel vergnügt. »Ich hoffe, er hatte wenigstens 'nen ordentlichen Schwanz, Schätzchen.«
Im Hintergrund hörte ich einen Blinker klick-klick-klicken und mir wurde klar, dass er am Fahren war.
»Dan, du hast doch nicht etwa jemanden im Auto bei dir, oder? Du weißt schon, einen Fahrgast, der dir vielleicht zuhört, wie du über große Schwänze redest.«
Diskretion gehörte nicht gerade zu seinen Stärken.
Er gackerte. »Allerdings hab ich das, Frances Mary Crawford. Zufällig fahre ich gerade ein paar Damen zu ihrem Kartenspiel im Seniorenzentrum. Alles gut da hinten, Mädels?«, rief er.
Ich hörte sie nicht antworten.
»Okay, Dan, ich muss los. Aber du könntest versuchen, deine Gespräche jugendfrei zu halten, zumindest wenn du Fahrgäste hast.«
»Ach Schätzchen, jeder steht auf Sex. Schäm dich nicht. Du hast nichts falsch gemacht.«
Leicht für ihn zu sagen. Er war ein wandelnder One-Night-Stand.
Außerdem, wenn ich mich für nichts schämen müsste, warum graute es mir dann davor, Garrett Stevens gegenüberzutreten?
