Mister Falsches: Die Alphalicious-Romanzen

Ein weiterer Tag, eine weitere schöne Frau.
Das war mein Job. Ich genoss ihn.
Und ich war verdammt gut darin.
Ich machte meine Kunden glücklich und machte mich dann aus dem Staub.
So funktionierte es.
Bis ich mehr wollte. Ich brauchte mehr.
Und ich bekam immer, was ich wollte.

Machen Sie sich bereit für die Herren, die dafür bekannt sind, dass sie Frauen dazu bringen, ihre Zehen zu krümmen, ihre Namen zu vergessen und sich zu wünschen, eine Nacht würde ewig dauern. Diese Männer werden Sie auf eine Reise mitnehmen, die Sie nie vergessen werden - und auf ein Vergnügen, von dem Sie noch lange sprechen werden.

DOVE

Ich wollte sie umbringen. Nur dass sie eine Mandantin war. Und ich nicht ins Gefängnis wollte.
Kleine Närrin.
Die mit achtzehn Jahren gar nicht mehr so klein war. Aber verdammt nochmal eine Närrin, die mir Kaugummi kauend und mit den Augen rollend ins Gesicht starrte. Der Pferdeschwanz oben auf ihrem Kopf und die Kleckse schwarzer Eyeliner, die versuchten, den trendigen "Wing"-Look zu erreichen, halfen auch nicht gerade.
Tja, wieder mal ein ganz normaler Tag im Büro.
Ich starrte auf – oder wurde vielleicht angestarrt von – niemand Geringerem als dem (landes- oder sogar weltweit?) größten Teenie-Popstar. Einhundertfünfundfünfzig Zentimeter und etwa vierzig Kilo Sprühbräune, gebleichte pink-blonde Haare, gefälschte blaue Kontaktlinsen und eine Scheißladung miese Einstellung.
Und ich war auf dem besten Weg, von genervt von ihrer Mediengeilen Art zu richtig hasserfüllt ihr gegenüber zu werden, wenn ich mal ganz ehrlich sein sollte. Schade nur, dass ich ihre Musik hasste, nicht dass sie mir jemals eine Konzertkarte oder kostenlose MP3 geben würde.
Aber sie war meine Mandantin, ich war ihre Anwältin, und ich musste all den Scheiß schlucken, den sie mir entgegenwarf. Sie zahlte meiner Kanzlei in einem Jahr mehr Geld, als manche Menschen in ihrem ganzen Leben verdienten.
»Shaley, Sie wissen, dass diese Anschuldigungen ernst sind, oder?«, fragte ich und versuchte, ihre Aufmerksamkeit zu bekommen.
Aber sie schaute nur aus den Fenstern des vierundzwanzigsten Stockwerks des höchsten Gebäudes in Los Angeles, Heimat der Boutique-Unterhaltungsrechtskanzlei Roman, Bishop, Kramer. Auch bekannt als RBK, mein Arbeitsplatz, wo ich als Junioranwältin auf der Überholspur zu großen Dingen war.
Zumindest war das das, was sie mir regelmäßig vor die Nase hielten, damit ich noch härter arbeitete, als ob das überhaupt möglich wäre. So wie es war, arbeitete ich von sieben Uhr morgens bis zehn Uhr abends, sechs Tage die Woche. An den Abenden, an denen ich schlampig war, verließ ich das Büro, Gott bewahre, um neun. Ich kannte die Speisekarte jedes Lieferrestaurants im Umkreis von einer Meile um mein Büro und meine Wohnung auswendig. Ich kochte so selten, dass mein Herd verstaubt war, und ich war mir nicht sicher, ob der Backofen überhaupt funktionierte. Ich hatte ihn nie geöffnet.
Ich zwang mich zu einem tiefen Atemzug, normalerweise ein guter Zug, wenn ich kurz davor war, die Beherrschung zu verlieren, als mir klar wurde, dass ich meinen Stift so fest umklammerte, dass meine Finger weiß wurden. Für einen kurzen Moment fantasierte ich davon, jemanden damit zu erstechen.
»Shaley? Shaley, geht es Ihnen gut?«, fragte ich mit meiner gefälschten geduldigen Stimme. Ich hatte ein paar Stimmlagentricks und viele andere Techniken für schwierige Mandanten von meinem Mentor in der Kanzlei, Herschel Perkins, gelernt. Sie hatten ihm dreißig Jahre lang gute Dienste geleistet und ihm Millionen eingebracht, also wer war ich, mich gegen Bewährtes zu sträuben?
Aber an diesem speziellen Tag funktionierten Herschels goldene Geschäftsgeheimnisse nicht besonders gut. Also wandte ich mich an Shaleys Wachhund-Vater, der sie überall hin begleitete.
»Herr Landers? Shaley scheint irgendwie abgelenkt zu sein ...«
Oder einfach nur verdammt unhöflich, nicht dass ich das sagen könnte. Leute wie ich, die auf dem Weg zu großen Dingen sind, wie die Kanzlei so gerne sagte, behielten solche Gedanken für uns. Wo sie unser Inneres verrotten lassen konnten.
Shaleys Vater lehnte sich über unseren teuren Konferenztisch, in den seine Popstar-Tochter gerade ihre Initialen mit einem Stift ritzte, den sie an der Rezeption geklaut hatte. War Möbelschaden in Rechnung zu stellen? Ich machte mir eine Notiz, die Büroleiterin zu fragen.
Er wandte sich von seiner Tochter zu mir. »Fräulein Delaney – hey, kann ich Sie Dove nennen?«, fragte er.
Nein, ich würde es vorziehen, wenn Sie mich wie eine Fachfrau behandeln würden, die Jura studiert hat, und nicht wie Ihre Kellnerin bei TGI Fridays ... aber mir waren die Hände gebunden. »Ja, natürlich.«
Shaleys Vater, Herr Landers, trug an seinen Fingern große Goldringe, die er gerne drehte, und eine dicke Goldkette um den Hals. Er war ein schwitziger, übergewichtiger Mann, den jemand kürzlich in einen Spa gebracht haben musste, wie seine perfekt gewachsten und getrimmten Augenbrauen zeigten. Ihre Form war so unnatürlich, dass ich kaum wegsehen konnte.
Er lehnte sich auf den Konferenztisch, die Hände gefaltet, was das Fingerfett um seine Ringe wulsten ließ. »Dove, meine kleine Shaley hier steht unter einem enormen Druck. Sie ist gerade von der Tour zurück, hat einen Monat Zeit, ein neues Album aufzunehmen, und muss dann gleich wieder auf Tournee gehen. Das ist eine Menge für eine Achtzehnjährige.« Er lehnte sich zurück, lächelnd und zufrieden mit seiner Mansplaining-Erklärung, als ob ich nicht so ziemlich wüsste, was sie jede Stunde jedes Tages tat.
Um Himmels willen, RBK war die Unterhaltungsrechtskanzlei, die jede einzelne Sache vertrat, die sie tat.
Ihr Werbevertrag mit Puma? Den habe ich ausgehandelt.
Ihr TV-Spot für Pepsi? Das habe ich auch gemacht.
Verdammt, die ausführenden Produzenten von SNL und ich standen eine Zeit lang täglich in Kontakt, als sie versuchte, den gleichen Termin wie der neueste James-Bond-Darsteller als Gastmoderator zu bekommen.
Ich wusste praktisch, wann das Kind auf die Toilette ging. Nicht dass ich das wollte – es war einfach Teil meines Jobs, während ich ihre klebrig-süße, schiefe, sinnlose Musik hasste. Die sie selbst schrieb. Text und Musik.
Angeblich.
Und so kamen wir zu dem Treffen, das wir an diesem Tag hatten.
Ich holte tief Luft und zwang mich zu einem Lächeln, von dem ich wusste, dass es meinen Tonfall dahin bringen würde, wo er hin musste. Noch ein Herschel-Trick.
»Ich weiß, Herr Landers.« Ich nickte solidarisch mit seiner offensichtlichen Ehrfurcht vor seinem Kind, dessen Erfolg eindeutig all seinen Goldschmuck und Spa-Augenbrauen bezahlte. »Ich weiß nicht, wie sie das alles schafft. Und ich weiß nicht, wie Sie das alles managen. Sie Leute sind einfach unglaublich.«
Puh, das war tiefgründiger Bullshit. Ernsthaft preisverdächtiger Bullshit.
Aber jetzt hörten sie zu. Beide.
Also nutzte ich ihre Aufmerksamkeit voll aus. »Angesichts all Ihrer harten Arbeit und Verpflichtungen macht es die Sache noch schlimmer, dass Sie von The Freaks wegen Urheberrechtsverletzung verklagt werden. Ich meine, wir wissen alle, dass es böses Blut zwischen Ihnen, Shaley, und deren Leadsänger gibt. Aber komm schon, wie können diese Leute Ihren Lebensunterhalt angreifen?«
Besagtes böses Blut hing mit einem durchgesickerten Sex-Video zusammen, das der Leadsänger veröffentlicht hatte, als Shaley ihn abserviert hatte. Es war überall in der Zeitschrift People zu sehen, und die einstweiligen Verfügungen hatten unsere Kanzlei wochenlang beschäftigt und viel rechtliches Taktieren meinerseits erfordert. Aber am Ende hatte RBK eine Million Dollar verdient.
Und ich? Nun, ich wurde krank vor lauter Schlafmangel.
Und jetzt schlugen The Freaks zurück. Wenn das ein Boxkampf wäre, gingen wir in die mittleren Runden dessen, was sich als eine blutige Scheiß-Show eines Schlagabtausches erweisen könnte.
Shaley hatte aufgehört, auf unserem zehntausend Dollar teuren Konferenztisch herumzuritzen und sah mich endlich an. Sie nickte sogar leicht.
»Um Sie zu schützen-« Ich sah sie an und dann ihren Vater, der sein einziges Kind im Grunde als wandelnde, sprechende Geldmaschine betrachtete »-muss ich alles wissen, was passiert ist. Ich werde einen unabhängigen Experten beauftragen, um zu beurteilen, wie nah Ihr Riff dem von The Freaks ist. Und wenn es wirklich so nah dran ist, dann werden wir erklären, wie Sie die Musik entwickelt haben und dass es reiner Zufall ist, dass Ihre Riffs ähnlich sind.«
Endlich sprach sie. »Ich hasse diese Wichser, und ich will, dass Sie sie fertigmachen«, knurrte sie. Sie sah ihren Vater nach Unterstützung suchend an, der wie eine Wackelfigur nickte, anstatt seiner jugendlichen Tochter vorzuschlagen, das Wort Wichser nicht zu benutzen.
Tief durchatmen. Lächeln. Herschel nachahmen. Er verlor nie die Fassung.
»Lassen Sie uns das zuerst klären, okay, bevor wir sie fertigmachen.« Ich konnte nicht glauben, dass ich diese Worte überhaupt wiederholte. Ich schämte mich für mich selbst.
»Also Shaley, nur für meine eigenen Notizen, wie sind Sie auf das Riff gekommen? Falls wir vor Gericht landen, müssen Sie erklären, woher es stammt, um zu beweisen, dass Sie es nicht kopiert haben.«
Ihr Gesicht wurde ausdruckslos. Wie ich es vermutet hatte.
Sie hatte verdammt nochmal ihr Lied kopiert. Ich wusste es.
Aber ich war hier nicht der Richter. Nein, ich war nur die unglückliche Anwältin, die einer unehrlichen und verwöhnten Achtzehnjährigen half, ihren Arsch zu retten, wenn das, was sie am meisten brauchte, eigentlich ein Tritt in denselben war. Das konnte man machen, wenn man genug Geld hatte.
Und Ruhm. Ruhm half auch.
Ihr Blick wanderte wieder zum Fenster, genau wie immer, wenn sie ein kleines Miststück sein wollte. Sie zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht.«
Ihr Vater beugte sich zu ihr und legte eine Hand auf ihre Schulter. »Shaley, Schatz? Dove hat recht. Wir müssen wirklich wissen, wie du auf das Riff gekommen bist. Du weißt schon, um zu beweisen, dass du es selbst erdacht hast.«
Sie drehte sich um, uns beide anzusehen, lehnte sich in ihrem Stuhl zurück, die Arme verschränkt. »Ich habe davon geträumt«, sagte sie trotzig und sah von einem zum anderen, um zu sehen, ob wir ihren Schwachsinn abkauften.
Ich tat es jedenfalls nicht.
Papa hingegen sah aus, als wäre er bereit, ihre Antwort als göttliche Eingebung zu verkünden. Ermutigt, legte sie noch einen drauf. »Ja. Es kam zu mir in einem Traum. Wie all meine Songs.«
Trotz der Tatsache, dass mein Bullshit-Messgerät Alarmstufe Rot meldete, lächelte ich brillant ob ihrer preisverdächtigen Lüge.
Und woher wusste ich, dass sie log? Ich bin mir nicht sicher, ob ich es in Worte fassen könnte. Es war einfach ein Spidey-Sinn, den Anwälte nach dem Umgang mit Dutzenden von Mandanten bekommen, von denen etwa die Hälfte regelmäßig wie gedruckt log.
Und ich durfte diese liebenswerten Menschen vertreten.
Ich kritzelte in mein Notizbuch und klappte es zu. »Okay. Tolles Meeting«, sagte ich, um die Sache zum Abschluss zu bringen. Shaley sah begeistert aus. Scheiße, wenn ich achtzehn wäre, würde ich auch nicht in einer Anwaltskanzlei festsitzen wollen.
Aber ihr Vater hatte andere Pläne.
Er stand auf und lehnte sich gegen das Fenster, das uns einen klaren Blick auf die Hollywood Hills bot, wenn der Smog in L.A. nicht zu dick war. Sein runder Bauch hing unattraktiv über den Bund seiner Blue Jeans, wo er eine riesige Gürtelschnalle mit dem Gesicht seiner Tochter darauf trug.
Igitt. Ernsthaft igitt.
»Ja, Mr. Landers?« Ich stand auch auf, in der Hoffnung, sie würden mir zur Tür folgen.
Er ging um den Tisch herum und legte sich um mich, als wären wir Kumpel. »Ich dachte mir, Dove, wir könnten uns mal treffen. Sie könnten runter zur Marina kommen und wir könnten auf meinem Boot etwas Schampus probieren. Vielleicht eine kleine Spritztour machen?« Er strahlte, als würde er mir das Angebot meines Lebens machen.
»Ähm... also, Mr. Landers-«
»Warten Sie!«, sagte er und griff in seine Tasche. »Erstens, nennen Sie mich Sly, und zweitens, hier ist meine Visitenkarte.«
Ich nahm sie gnädig entgegen, weil, natürlich. »Danke, ähm, Sly. Aber ich arbeite gerade super lange und habe sehr wenig Zeit zum Sozialisieren-«
»Stop«, brüllte er und hob die Hände. »Meine E-Mail steht drauf. Ich erwarte, von Ihnen zu hören.« Er griff nach Shaleys Hand.
Dieses Kind führte ihre eigene Musik (angeblich) in den größten Konzerthallen der Welt auf, verdiente obszöne Geldsummen, machte Sex-Tapes mit ihrem männlichen Teenie-Idol-Pendant, und trotzdem - hielt sie immer noch Papas Hand.
Gott steh mir bei.
Ich sah mir die Karte an, die ihr Vater mir in die Hand gedrückt hatte. Seine E-Mail-Adresse war readyfreddy@gmail.com. Kein Scheiß.
Ich kannte diese E-Mail-Adresse. Ich eilte zurück in mein Büro, nachdem ich sie hinausbegleitet hatte, und weckte meinen PC, um mich bei Match.com einzuloggen, wo ich das weltweit kürzeste Experiment mit Online-Dating gemacht hatte. Ich scrollte durch meinen noch nicht geschlossenen Account und navigierte zu dem Ordner mit der Bezeichnung 'Schwanzbilder'.
Und da war readyfreddy@gmail.com, in meinem Schwanzbilder-Ordner. Jap, Shaley Landers' Vater schickte Schwanzbilder an Frauen auf Online-Dating-Seiten. Ich klickte auf öffnen beim Anhang und wurde von einem fünf Zentimeter langen nicht-erigierten Penis begrüßt, mit einer Hand, die ihn fast erwürgte, um ihn etwas größer aussehen zu lassen, umgeben von einem gigantischen Busch nie getrimmter Schamhaare.
Das war der Moment, in dem ich meinen Match-Account endgültig schloss.
Das Wichtigste, was ich den ganzen Tag tun würde.
* * *
»Hey, Kleines.«
Herschel, der seinen Kopf in mein Büro steckte, liebte es, mich Kleines zu nennen. Ich lächelte zurück und wünschte, ich könnte einen netten Weg finden, ihn zu bitten, damit aufzuhören, ohne wie ein Arsch rüberzukommen. Aber ich konnte nicht. Er nannte jeden, der kein benannter Partner in der Kanzlei war, Kleines.
Und es störte ihn nicht, dass ich ihn mit einer abgekürzten Version seines Vornamens ansprach. Das war schon mal was.
»Hey, Hersch. Komm rein«, sagte ich und deutete auf den Stuhl gegenüber meinem Schreibtisch, als ob er eine Einladung in mein Büro bräuchte. Der Mann war der geschäftsführende Partner der Kanzlei. Er konnte sich verdammt nochmal hinsetzen, wo er wollte.
»Wie lief es mit unserem kleinen Popstar?«, fragte er grinsend.
Ich seufzte. »Naja, es ging. Ich meine, ich bin mir sicher, dass sie den Riff der anderen Band kopiert hat. Ich weiß es einfach. Also werde ich mir den Arsch aufreißen und jeden Trick, jede Drehung, jeden Rückwärtssalto und jedes Manöver anwenden, das mir einfällt, um zu verhindern, dass wir verlieren. Das Schlimmste daran ist, dass ich glaube, dass Shaley – oder ihr Vater – keinerlei Reue wegen der ganzen Sache empfinden. Die Idee, sie dazu zu bringen, die Sache einfach zu regeln? Wird nicht passieren. Und die Wahrscheinlichkeit, dass es wieder vorkommt? Sehr hoch.«
Herschel schüttelte den Kopf. »Na ja, warte nur, bis jemand ihre Musik kopiert. Sie werden so schnell auf den Barrikaden sein, dass es nicht mal mehr lustig ist. Ich habe das schon dutzende Male gesehen. Die Leute ›leihen‹ sich von anderen, und alles ist schön und gut, bis es ihnen selbst passiert. Halt einfach durch und denk daran, wie wertvoll sie als Mandantin für die Kanzlei ist.«
Und da war es. Die Quintessenz.
In der Tür stehend hielt er inne. »Ich wollte dich noch fragen. Hast du etwas von deiner Zwillingsschwester gehört?«
Richtig. Mein Mandantentermin hatte Delilah, meine Zwillingsschwester, für ein paar gesegnete Momente aus meinen Gedanken verdrängt. Aber jetzt, da sie wieder im Mittelpunkt meiner Gedanken stand, rumorte die Säure in meinem Magen.
Ich rieb meinen Nacken, wo sich die Muskeln zu verkrampfen begannen, und schüttelte den Kopf. »Nein. Ich glaube, sie wurde aus dem Reha-Übergangshaus rausgeworfen, in dem sie wohnte.«
»Ich werde sie in meine Gedanken einschließen.«
Verdammt. Er war so freundlich und mitfühlend, dass sich ein Kloß in meinem Hals zu bilden begann.
Was ich ihm nicht erzählte, war, dass ich ziemlich sicher war, dass sie wieder auf der Straße schlief, und dass ich erst letzte Woche, in der Nacht meines dreißigsten Geburtstags – nein, in der Nacht unseres dreißigsten Geburtstags – die Arbeit verlassen und stundenlang durch die Straßen gefahren war, um nach ihr zu suchen. Ich hatte erst aufgegeben, als die Sonne aufging und ich nach Hause musste, um mich für die Arbeit fertig zu machen.
Mein Handy vibrierte mit einer Textnachricht und riss mich aus meinen Gedanken.
drinks? heute abend?
Cosima. Meine beste Freundin seit dem Kindergarten und die eine Person, die jeden beschissenen Tag erhellen konnte.
ja. ich hau früher ab.
das will ich auch hoffen!
* * *
Am Ende hätte ich nicht früher abhauen sollen. Gott wusste, dass ich einen Haufen Arbeit zu erledigen hatte, nicht zuletzt eine Auffrischung zu allen früheren Unterhaltungsfällen, bei denen Leute die Arbeit anderer ›geliehen‹ hatten. Aber ich brauchte dringend eine Pause. Außerdem, dafür waren die Paralegals da, und die Kanzlei hatte einige gute. Also stand ich, als ich hoffte, dass niemand hinsah, von meinem Schreibtisch auf, als würde ich zur Damentoilette gehen, und rannte zum Aufzug. Ich war mir nicht sicher, warum ich mich so gedrängt fühlte zu schleichen. Ich meine, ich würde sowieso später ins Büro zurückkommen, um weiterzuarbeiten.
Ich stürzte in unsere Lieblings-›Schneller-Drink‹-Bar und entdeckte meine wunderschöne Freundin, sobald sich meine Augen an das gedämpfte Licht gewöhnt hatten.
»Dove!«, rief Cosima und hinterließ einen großen roten Lippenstiftfleck auf meiner Wange. »Du siehst toll aus, so richtig mädchenhaft.« Sie warf ihr teuer blondiertes Haar über die Schulter zurück. In ihrem schlanken Bleistiftrock und den himmelhohen Pumps war sie der Inbegriff professioneller Mädchen-Chic, also war ein Kompliment von ihr Gold wert.
Ich schaute auf meinen weiten Rock hinunter und strich ihn glatt. Mein Stil war völlig anders, aber ich hoffte, genauso cool. »Oh mein Gott, es ist so gut, dich zu sehen«, sagte ich, als wir uns auf die Barhocker in der Kneipe ein paar Blocks von meinem Büro entfernt setzten. Es gab nähere Bars, aber ich konnte nicht riskieren, jemandem von der Arbeit zu begegnen.
Ich bestellte ein Glas Zinfandel, und Cosima bestellte irgendeinen aufgeblasenen Drink, den ich nicht einmal aussprechen konnte. Da sie die hippe und künstlerische von uns beiden war, kannte sie immer die neuesten coolen Cocktails. Eigentlich kannte sie immer das neueste coole Alles. Das war schon so, seit wir Kinder waren, und sie mir bei meiner Kleidung half, während ich ihr half, die Präsidenten für den Geschichtsunterricht auswendig zu lernen.
»Musst du wirklich nach dem hier wieder zur Arbeit?«, fragte sie und nahm einen Schluck von ihrem leuchtend grünen Gebräu.
Ich nickte. »Ja. Muss ich. Hab ein paar Sachen durchzusehen.«
»Oh mein Gott, diese Anwaltskanzlei behandelt dich wie eine verdammte Sklavin. Ich hoffe, sie zahlen dir einen Scheißhaufen Geld.« Sie tippte mit einem perfekt manikürten Fingernagel auf die Bar, um ihren Punkt zu unterstreichen. Ich schaute auf meine eigenen traurigen und vernachlässigten Nägel, die seit einem Jahr nicht mehr richtig gepflegt worden waren. Oder länger.
»Na ja, die Idee ist, dass der Scheißhaufen Geld, wie du es nennst, mit der Zeit auf mich zukommen wird. Angeblich.« Ich spürte sofort einen Schwips vom Wein und merkte, dass ich seit dem Morgen nichts gegessen hatte. Schließlich war die einzige Möglichkeit, irgendeine Art von Figur zu behalten, wenn man vierzehn bis sechzehn Stunden am Tag hinter einem Schreibtisch arbeitet, nicht viel zu essen. Wenn überhaupt.
»Oh Scheiße, sieh jetzt bloß nicht hin...«, sagte sie.
Was bedeutet, wie jeder weiß, dass man doch hinsehen sollte.
Verdammt. Ich hätte nicht hinsehen sollen. Es war Rick. Auch bekannt als Rick der Schwanz. Mit unserer Schlampen-Rezeptionistin.
Ja, ich hatte den dämlichen Anfängerfehler gemacht, mit jemandem aus dem Büro zu schlafen, der mich nach unserem zweiten Quickie im Büro zu meiden begann. Wie sich herausstellte, war er mit mir fertig und hatte sich der Rezeptionistin zugewandt. Der Rezeptionistin.
»Ugh. Sieh sie dir an. Sie muss Schwänze lutschen wie ein Staubsauger. Und diese Titten. Wie kippt sie nicht vornüber?«, sagte Cosima und rümpfte die Nase, ihre Lippen grün von ihrem Drink. Und irgendwie sah sie immer noch umwerfend aus.
Ich konnte mich immer darauf verlassen, dass sie auf meiner Seite stand.
»Weißt du, was du tun solltest, Schätzchen?«, sagte sie und stellte ihr nun leeres Glas ab. »Geh und gönn dir eine dieser Killer-Massagen. Du weißt schon, im Avalon.«
Das war eine Idee. Ein sehr kluger Schachzug. Eine Person konnte nur so viel eingehenden Bullshit auf einmal ertragen, und ich hatte eine kleine Auszeit verdient. Oder eine große, je nachdem. Und Avalon war genau das Richtige.